NOSTALGIA II

...
Hay días como hoy que lo único que quisiera es estar a tu lado...
porque eres mi sol y mi alegría...y cuando estamos juntos nada parece malo, ni difícil...
Me conformo pensando en tu sonrisa.., escuchando el eco de tus risas..
recordando tus ojos..y tu cara radiante..., cuando me miras...
verdaderamente eres mi ángel, tan dulce y tierno.., todo lo haces mejor solamente con estar..., con decir: "Hola", asi como cuando me llamas...

Y luego te miro..., tus gestos.., tu sonrisa tan franca.., tu expresión que es tan sincera...
No veo en tí ningún doblez, ninguna maldad.., como un niño.., por eso a veces..cuando te veo.., lloro sin querer...

Como lloras cuando miras reír a un recién nacido..y piensas "que cosa tan milagrosa es esta criatura"
Lloras de ternura, de alegría, de asombro...
lloras porque no crees que algo tan grande, tan lindo, tan bueno te haya tocado mirarlo...conocerlo...
lloras porque sientes que no mereces ese regalo de la vida..., en la tuya...

Ves amor..?, porque eres mi ángel, mi sol, una bendición y luz en mi vida, que agradezco y no quisiera perder nunca...
Y bueno .., yo sólo quise ahora decirte que te amo, sabes?...
y no lo he dicho ..., o creo que si....,
Y hay días como hoy, en que lo único que quisiera.., es estar contigo y poder repetirlo hasta que te canses de escucharlo...

Luz, 2008

POEMAS XVI

No me conoces.

No me conoces.
No sabes de mis noches a solas de amargura,
destruyéndome el alma.
No me conoces.
No sabes de mis gritos callados de rabia contenida,
mordiendo mis entrañas.

No sabes quién soy yo.
Tú no adivinas
las lágrimas amargas,
acíbar que desborda
esta boca sonriente que me llena la cara.

En mí, la negra sombra del dolor
no tuvo nunca máscara más perfecta,
el grito de ¡piedad! de un condenado
no resonó tan fuerte
como las carcajadas conque voy pregonando mis placeres.

No, no me conoces.
No sabes quién soy yo,
no lo imaginas...
pero es mejor asi
sigue tranquilo.
Es mejor que no sepas
lo cerca que has estado del abismo.


**********


Y todavía...

Y todavía hay necios
que se atreven a mirarme a la cara
y soltarme con total desenfado
sus doctas peroratas
de semánticas,
semióticas,
retóricas, dialécticas,
y no sé cuantas más floridas palabrejas
con las que intentan demostrarme que no,
que no existen milagros,
prodigios, ni portentos
tal cual yo he venido contando a voz en cuello.

Escuché, primero con asombro,
(y cierto enojo, tengo que confesarlo)
con incrédulo azoro atendí sus firmes alegatos
tratando de ilustrarme
con cantidad de textos escogidos,
en términos matématicos, físicos,
filosóficos, cuánticos...
citando mil autores,
esgrimiendo sus blancas y afiladas
espadas del saber
(incluso un majadero invocó frases
que combinaban opios alucinantes
y pueblos adormecidos, ¡vaya pues!)

Hoy sonrío,
hoy día, que sigo teniendo en mí persona,
la prueba fehaciente del milagro,
de haber regresado de la muerte
al simple conjuro de la chispa de luz
en unos ojos claros,
tomo con buen humor las alegatas,
los reclamos, las burlas solapadas.
Y desde la bondad de quién ya estuvo
en el infierno y fue salvado,
me digo en mis adentros:
"Habrá que perdonarlos,
después de todo,
no han tenido la gracia
de conocer a un ángel y los haya mirado."


**********


Cuentos de hadas.

-Hoy no puedo contarte, -le dije-
La vista fija en aquellas piedras removidas,
en las costras resecas del horror.
Pero tal vez no lo dije,
tal vez sólo lo pensé.
(O mi voz era tan débil,
o el silencio,
el vacío era tan grandes
que mi voz jamás pasó de mi garganta)

No lo sé.

Yo seguí escuchando la voz insistente:
"-¡Cuentáme que ves.., dime!"
acostumbrado a escuchar
historias que hablaban de piedras
que eran pedazos de castillos,
de hierbas
que florecían en pájaros fantásticos,
de nubes
que podían ser lo mismo ángeles que ogros,
unicornios o barcos a vapor surcando el cielo.

Pero el cielo de hoy no tiene nubes.
Un gris de plomo cubre la ciudad
y la oscurece,
las piedras de la plaza están marcadas
con las rojas señales de la tragedia,
...del dolor.

Y el silencio...
el silencio que siguió a los gritos,
al llanto,
al estupor.

Pensé que no había más que hablar,
que ese silencio,
ese vacío,
el transitar como ánimas dolientes
debía ser nuestro único destino a partir de hoy:
a partir del segundo
en que el último gemido de dolor se extinguió.

Y quise apretar la frágil manecita
que tiraba de mi brazo con su voz menuda
pidiéndome una historia.
Quise decirle que no había más historias,
y que desde ahora viviríamos de recuerdos,
de días en que las nubes eran todo..
todo, menos sombras.
Y el rojo era el color de una flor
y no la huella macabra del dolor.

Eso quise decirle.
Pero tampoco pude.
El quería una historia,
un cuento feliz,
con magia, batallas, aventuras...

Me obligué a sonreír,
me arrodillé en la piedra manchada por su sangre
y aclarando la voz,
comencé a relatarle...


**********


Luz, 2008

WALL-E O EL RETORNO A LA INOCENCIA...?

Wall-e*,
waste allocation load lifter earth-class algo asi como un "recoge y acomoda basura" de tipo terrestre. Un robot especializado para recoger, compactar y acomodar bloques de desperdicio en la sobrepoblada tierra. Modelo que trabaja con la energía de celdas solares y que, abandonado en una tierra despoblada cumple metódicamente con su tarea día tras día, sin tomar en cuenta que en una tierra del futuro, devastada por la contaminación y abandonada hace cientos de años, vino a ser un soldado olvidado o dejado atrás de la línea, cuando el grueso del ejército se retiró al comprender que tenía perdida la batalla.
Walle recorre todos los días las calles de una ciudad en donde las torres que forma con sus cubos de desperdicio, son ahora más altas que los rascacielos levantados por el hombre, sabe que tiene que recargar sus baterías, que debe protegerse de las tormentas de polvo que se levantan con gran fuerza y arrasan todo a su paso. Ha equipado una vieja construcción como su bodega y hogar y ahí guarda todos los objetos-basura que encuentra cada día y que le parecen atractivos (esta actividad tiene también un fin práctico: abandonado a sus fuerzas y recursos, debe proveerse de utensilios y enseres que puedan servirle como refacciones)
Su suerte cambia cuando una nave de exploración regresa a la desolada tierra y un robot moderno y con la función específica de buscar algún rastro de vida da con la pequeña planta que Walle descubrió en una de sus jornadas de trabajo. Esta circunstancia hará que el solitario robot se aleje de su refugio, entre en contacto con los descendientes de quienes miles de años antes lo crearon y programaron, y con su hallazgo y persistencia provoque el regreso a la tierra de aquellos que un día la abandonaron después de devastarla.
Esta es la historia de la última película de los estudios Pixar para la casa productora Disney, especializada desde siempre, en historias para niños con la fantasía de los cuentos de hadas en su versión más simplista, maníquea y reaccionaria (Buenos y malos, los buenos perfectos en sus virtudes y apariencia, los malos perversos y lejos de cualquier forma de redención.)

Sin embargo, a partir de una serie de producciones (toy story, bichos, monster inc., buscando a nemo ..) las cosas han cambiado por lo menos en algunos acentos. En primer lugar, estamos hablando de que Blanca nieves y los siete enanitos, que fue un suceso en su época, quedó muy lejos de los adelantos técnicos y artísticos que se despliegan en estas producciones. Una buena parte de la magia de una película es que literalmente nos haga olvidar que estamos viendo una ficción; con la perfección técnica que desarrollan los estudios pixar en cuanto a animación, no se tiene ninguna dificultad en imaginar que al salir nos toparemos con un pequeño cubo que se desplaze con sus ruedas de oruga y nos hable con su acento informático diciendo "soy wall-e" tal es la genialidad de los animadores que crean los escenarios y personajes tan "reales" que uno acaba dandolos por hechos (lo cual es, en sí mismo, un triunfo)

En cuanto a la historia, encontramos un argumento que se acerca más a la temática literaria de los mejores relatores de ciencia ficción y por lo tanto, no tiene mucho que ver con las simplistas versiones de los cuentos infantiles (ojo, no olvidar que es una película disney, no nos salvamos del final feliz, de los gags que en cierto momento parecería que sobran, pero que son indispensables para mantener el tono "tierno" y las anécdotas chabacanas inefables)
A pesar de todo, wall-e es una película extremadamente disfrutable, de alguna manera obliga a reflexionar y lucha buena parte del tiempo por mantener un grado aceptable de inteligencia, humor inteligente y la posibilidad de explorar aunque sea en forma superficial algunos de los grandes conflictos por los que atraviesa la civilización moderna en su consumismo y deshumanización salvaje.

Es por demás interesante la premisa de que los robots vienen a ser más concientes y "humanos" que los hombres, con las motivaciones que reconocemos perfectamente como parte de nuestra naturaleza, por ejemplo: soledad -una buena parte de la película carece de dialogos puesto que se dedica a presentarnos los días monótonos y solitarios de Walle, que solo puede dirigirse a una cucaracha que es su única compañía y de la cual no puede recibir ninguna palabra por respuesta, o su fascinación por un viejo video musical en donde su máximo es la escena en que la pareja se toma de la mano y le hace añorar el contacto con otro "ser" que pueda acompañarle; amistad-amor -la dedicación de Walle para una cucaracha, para un robot como él, para una planta casi marchita, para seres humanos que perdieron la capacidad de reaccionar (inclusive de servirse de sus propios cuerpos) en aras de una automatización llevada al extremo; esperanza-voluntad -el perseguir un ideal sin importar que pasará al momento siguiente, o cuáles serán las consecuencias de un acto fuera de toda racionalidad sólo por ser fiel a la consecusión de ese ideal y de igual manera tomar el riesgo sólo porque se sabe que eso, y no otra cosa, es lo correcto; y asi como eso.., miedo, enojo, soberbia, egoísmo...,

Se asoman por ahí, guiños que recuerdan pasajes de algunos clásicos de la ciencia ficción: el control automático de la nave que transporta a los humanos, es un robot que en determinado momento recuerda a hal9000, saboteando la posibilidad del regreso a la tierra porque...en una parte de su programa se encuentra un archivo que le ordena desobedecer si es necesario e inclusive volverse enemigo de sus "jefes" humanos.
Asimov nos relata la historia de una casa completamente automatizada en donde todo funciona en base a programas de computadora y cantidad de robots que cumplen con eficiencia mecánica con todas las necesidades de confort de una familia típica..., sólo que hace años la ciudad fue arrasada por bombas nucleares, la casa quedó sola entre los escombros y cada día sigue cumpliendo sus funciones con una meticulosidad paranoica sin que nadie esté ya para validar su existencia.
Philip K. Dick, en voz del androide Roy, se pregunta por la razón de su existencia..el porqué deben morir y la finalidad de su destino (una capacidad de introspección que los humanos van perdiendo y que sus creaciones, robots, androides, replicantes, ¿Walles? han adquirido)

En todo caso, Walle es el niño que vive el momento tratando de entender y adaptarse a su entorno de la mejor manera, sin muchas complicaciones saca provecho del aquí y ahora y guarda en su corazón un deseo, un ideal sencillo y que no tiene que ver con riquezas, posesiones, status, ni poder..., pero tan fuerte y tan cierto que no le importará arriesgar todo lo que tiene por conseguirlo.
Un sueño tan puro y tan honesto que sin propónerselo, acabará contagiando a todo el que se cruce en su camino.

¿Wall-e es una película recomendable? ..Sí, indudablemente. El entrañable personaje, tiene la peculiaridad de tocar una fibra muy sensible en el corazón de algunos que aún, sorprendentemente, le concedemos una oportunidad a la inocencia.


Luz, 2008.





* WALL·E (2008) película animada de ciencia ficción producida por la compañía Pixar y lanzada por Walt Disney Pictures.
Ficha técnica

Dirección:
Andrew Stanton

Producción:
Jim Morris

Guión:
Andrew Stanton

Música:
Thomas Newman

Montaje:
Stephen Schaffer

Reparto:
Ben Burtt
Elissa Knight
Jeff Garlin
Fred Willard

País(es) Estados Unidos
Año 2008
Género Ciencia ficción
Duración 98 minutos
Idioma Inglés

Productora: Pixar Animation Studios
Walt Disney Studios
Distribución: Walt Disney Studios
Buena Vista International

Sitio oficial:

http://www.disneylatino.com/FilmesDisney/Wall-E/index-flash.html

ESCRIBIR O NO ESCRIBIR...ESA ES LA CUESTION.

Puesta a la tarea de justificar lo injustificable o como dirían los clásicos "defender lo indefendible", me pregunto la razón de escribir en un blog.
Regreso entonces a mi muy arraigada premisa de la soledad y el aislamiento de las personas en esta, paradojicámente, era de la comunicación instántanea.
El sentirse ignorado, vacío de espectativas, falto de motivaciones para alcanzar algún tipo de sueño, anhelo, ilusión tomando en cuenta el despiadado bombardeo de los medios masivos que nos inundan a toda hora con stándares de lo que "es" socialmente "adecuado", estéticamente "correcto", ecónomicamente "indispensable", y demás valores que se refieren por supuesto a la apariencia y no a la sustancia.
Entre todo ello, aunado a una atomización de la sociedad en si misma (ahora ya no solamente hay diferencias de género: hombre, mujer. Ahora hay que ser específico so pena de ser tildado de "discriminador" y saber si se habla de un tipo de raza, de una religión especifica, de una preferencia sexual, de una enfermedad, de una preferencia, de una profesión, de una corriente de pensamiento, de un status socio-ecónomico.., y asi, ad nausaum..)

Por todo ello, no dejo de maravillarme, no dejo de asombrarme, no puedo dejar de sorprenderme una y otra vez al comprobar -nuevamente- la infinita capacidad del ser humano en sí mismo, como maquinaria que funciona de modo casi perfecto y de ese mismo modo, su intrínseca propensión a su auto-destrucción.

"Vanidad de vanidades, todo es vanidad.." creo que asi dice el predicador (de quién no estoy segura si clama en el desierto, pero lo más probable es que asi sea)
El punto es: creo que se refiere a la cualidad que tenemos los hombres de repetir una y otra vez nuestros errores y volverlos hábitos y reflejos de conducta de-generación en generación.
"No hay nada nuevo bajo el sol" -dice también-, y es asi: afortunada o desgraciadamente tal parece que la evolución de nuestro mundo no nos va llevando a nada nuevo sino que es una rueda que parece avanzar, pero solo toca los mismos puntos en diferentes momentos del tiempo. Lo que fue ayer, regresará mañana. Y lo que hoy ocurre pasó, y volverá a pasar en otro tiempo y en otra circunstancia.
Un día nos horrorizamos al conocer nuestro pasado y mañana levantaremos monumentos y altares a lo que hoy despreciamos. De igual manera, pisotearemos quizá, aquello que ayer divinizamos.
¡Condición humana! de frágil y selectiva memoria; de valores tan sólidos como la arena que levanta el viento en los desiertos y, al igual que el viento, un día es brisa que refresca y acaricia, y al otro, es un huracán que arrasa con todo a su paso.
Así nuestra existencia, se mantiene oscilante entre los endebles cimientos de algo que vagamente llamamos "civilización" pero que no es más que convenciones aleatorias que siguen parámetros más o menos sensatos, pero dictados por reglas de conducta que tienen que ver más con la necesidad de explicarnos como individuos mediante las "modas" vigentes y que, paradójicamente nos van despersonalizando cada vez más y dejandonos con más dudas, temores, prejuicios y supersticiones que aquellos seres humanos que vivieron antes de nosotros.

Porque, ¿qué diferencia sustancial encontramos en el caballero medieval que regresa a su hogar después de pasar años, enfrascado en una "guerra santa" tratando de recuperar la "tumba sagrada" de manos de los "infieles" en las cruzadas?, ¿qué diferencia con las guerras que se libran en nombre de mahoma, de cristo, de la patria o del dios dinero o petróleo?
¿No nos asaltarían las mismas dudas que al noble caballero al ver, entre el horror de la guerra (que ya es mucho) el horror de las plagas? ¿la ignorancia de la superstición? ¿la avaricia, el egoísmo, la rapiña desatada -como las plagas de egipto- entre aquellos que se llaman "cristianos"?*
¿Y no tenemos también aquellas dudas de saber en realidad cual es nuestro destino último? ¿en qué o en quién confiar, si nosotros mismos estamos enfrentados a una sociedad que puede lanzar un satélite al espacio, poner una señal que llegue a ese satélite y por una suerte de "magia tecnológica" nos conecte con alguien que vive en ushuaia, en groenlandia, en la antartida.., al fin del mundo.., pero que le resulta casi imposible confiar en su vecino, saludarlo, sonreír...?
La misma muerte, de la que todos dicen que es lo único seguro, ya no lo parece tanto..., hoy día, las expectativas de vida son las mayores en toda la historia de la humanidad; los virus retroceden ante vacunas con altísimos grados de eficacia, antibióticos, aparatos de rayos que pueden disolver piedras y tumores. El brillante genio del hombre al servicio de la salud de la humanidad. Y sin embargo, los jóvenes -y no tan jóvenes- un día, sin un motivo aparente, sin una razón explicable, toman un arma (las consiguen como comprar un dulce, que para eso sirve el progreso también) y se lanzan a matar a cuanto ser se atraviesa en su camino. O lo hacen de un modo más lento, experimentan con todo tipo de sustancias cuyo principal objetivo es el proporcionarles una sensación de placer, felicidad, ¿pertenencia acaso..? todos los días, el problema de las adicciones se vuelve un mal que parece no tener cura, por la sencilla razón de que el infectado, el adicto, el enfermo...es el único que tiene en su poder la desición de curarse, y...parece que no le interesa intentarlo.
Y los virus al final del día parecen ser más listos, alteran su composición genética, descubren el ingrediente letal en la vacuna que los mata..y simplemente, cambian a una forma que resulte inmune.., si, muy listos, pareciera que, a diferencia de nosotros, ellos si aprenden de su pasado.

Y por todo esto, por todos estos incoherentes pensamientos (y muchos más) que me vienen de repente, en noches (y días) de insomnio, es, entre otras cosas, por lo que escribo en un blog.


Luz, 2008

* Ref. "El séptimo sello" película de Ingmar Bergman, revisar en este mismo blog

http://luzenlared.blogspot.com/2007/07/el-ultimo-sello.html

POEMAS XV

Eras de luz.

Eras de luz
entonces como ahora,
eras la claridad:
el suave resplandor del alba
que lenta,
imperceptiblemente, acaba con las sombras
e inunda con aura bienhechora
la noche más oscura.

Eras de luz
el prístino fulgor de tu mirada
iluminaba el mundo;
todo era plata y oro,
destellos de diamante,
cristales deslumbrantes
por doquier que pasaras.

Eras de luz
entonces como ahora
la bendición, la vida;
la señal de que aún,
en el abismo tan negro de mis culpas,
he de seguir,
conservando un hálito de fé,
un rayo de esperanza,
cada vez que me miras
y apartas con tu luz
las penumbras de mi alma.


**********


No sé explicar.

Habría sido preciso buscar otro lenguaje
escrituras, sonidos, maneras especiales;
reinventar los colores, los paisajes,
negar lo conocido,
abandonar los canones;
ni asi podría explicarte.

Como es que yo respiro murmurando tu nombre,
anhelando el instante de volver a encontrarte,
recordando tus gestos, tu sonrisa,
la luz en lo profundo de tus ojos afables;
olvido toda regla, precaución, señal de alerta
sólo entiendo que te amo....ya ves, no sé explicarme.

**********


Ironía.

No te bastó el verme derrotada,
no fue suficiente el ver mi orgullo y mi soberbia
destrozadas por tu planta.

No te bastó el saberme despojada,
el tomar mi voluntad como blanda arcilla
moldeada por tu palma.

No te bastó el sentirme avasallada,
probar la fuerza de un solo gesto tuyo
para tenerme temblando, suplicando: "no te vayas"

No, no fue suficiente pues tú lo querías todo.

Querías tener mi corazón
sangrante y traspasado
por el quemante filo de una espada.

Querías verme morir y ¡oh paradoja!
me salvaste.

Cuando hasta el fondo hundiste
el alevoso acero de tu olvido,
aniquilaste, no al corazón que generoso brindó abrigo,
sino al desalmado y cruel impío
a quién neciamente admitió como inquilino.


**********


Luz, 2008

POEMAS XIV

Sueño

Duermo...

Abro los ojos,
la pesadilla comienza:
no son dulces mis sueños,
sombras ominosas me rodean,
caminos y senderos pedregosos.
La misma lucha una y otra vez
por mantener intacta
la chispa de luz que me acompaña,
que me guía,
descifrando el camino,
entibiando mis miembros ateridos
por el frío,
el dolor,
el miedo.

Voces sin rostro amenazan
desde ningún lugar
(y en todos lados...)
apagados ayes de dolor,
blasfemias, maldiciones,
susurros que pretenden ser
melosas invitaciones al placer,
al goce, al descanso.
Carcajadas burlonas,
una cacofonía donde mi propia voz
se confunde...,
se pierde.

Prefiero entonces sellar mis labios,
caminar en silencio,
entre el murmullo avanzando.
...siempre avanzando,
esperando llegar a mi destino, ¿cuál?
-no lo sé.

La pesadilla no da tregua,
no descansa,
no termina,
y justo cuando siento que ya no puedo más
se abren mis ojos, asustados, a la luz.
Mis manos recobran su gravedad
y reposan sobre el pecho agitado,
calmando el ritmo del corazón
a galope, desbocado.

Pongo la cabeza en la almohada,
mi sonrisa se diluye
en la blanca y difusa claridad.
En mi personal universo,
tan seguro y tranquilo.
Confiada cierro mis ojos

....despierto.



***********


Esta -y no otra-
debería ser la muerte,
este no estar,
este vivir sin existir
(o viceversa)
este dejar que las horas y los días
transcurran con la aceitosa calma
de un pantano.
Con la inexorable fatalidad
de un destino sellado.

Fuera de mí la luz del sol deslumbra
el hirviente río de personas,
-venas de lava en el crisol furioso-,
se apretujan,
van de prisa.
Comen, caminan, ríen incluso,
gastan las horas en mil quehaceres
que no son más
que cansancio y fastidio en las espaldas.
Lanzas rotas y victorias efímeras
en la diaria, infinita batalla.

Pasan de largo,
miran sin ver (o viceversa)
acaso -igual que yo-
será que ya están muertos
y no han tenido tiempo
de caer en la cuenta.


**********


Hoja seca

Las vetas donde otrora
la savia era corriente pujante,
avasallante,
hoy no son más que mosaico desecado
que cruelmente revela
la triste realidad de la hoja seca.

No basta estar sujeta
al protector abrigo de la rama,
entre el verde lustroso del follaje
resalta aún más la frágil consistencia.

Por un azar,
una casualidad infortunada,
los vientos del otoño
y la escarcha invernal la respetaron.
Y así, por ese olvido condenada,
contempla el esplendor primaveral
estando muerta.


**********


Luz, 2008

NOSTALGIA.

Te extraño ahora..,
yo sé que estás ahí, que en un lugar del mundo tu pensamiento es uno con el mío, y que tu amor lo reservas para fundirlo al mío en todo momento. Estando juntos o alejados.

Pero todo eso no me importa porque yo te extraño ahora,
porque el sol brilla en esta tarde que se viste de las risas de niños que juegan, de enamorados que se abrazan, de ancianos que miran el pasado mientras sonríen hacia el futuro que pasa veloz frente a ellos.
Porque la lluvia me cae en el rostro y quisiera extender mis manos junto a las tuyas y reír y dar vueltas mientras miramos correr a los que pasan y volver a reír sin razón. O sí, con la feliz razón de estar enamorados y pensar que nada es más importante, y que cada detalle, cada segundo, cada ocasión de respirar el mismo aire y sentir en el rostro la misma lluvia, es nuestro secreto, particular milagro...que nadie más comparte, ni entiende.

Te extraño ahora...,
porque muerdo un durazno maduro y el jugo de la fruta me escurre por la boca y llega hasta mi barbilla, mientras trato inútilmente de sorber con mis labios...¿y donde está tu boca? para darte a beber, para que compartes también el dulce sabor de la fruta mezclada con nuestras risas, con la chispa de complicidad de nuestros ojos, con la suave ternura de unas manos que más que limpiar la suciedad, acarician con amoroso cuidado la cara chorreada y sonrojada.

Si no supiera que nuestras vidas pulsan en una misma sincronía, en un mismo deseo y una misma armonía, tal vez no podría soportar la distancia, la ausencia, la separación.

Pero te extraño ahora...,
como te extraño siempre, aún cuando estás conmigo y pienso -egoístamente- en los ratos que no compartimos, en las cosas que no hacemos, en los paseos que no recorremos o las tardes que no nos sorprenden abrazados. Porque tú y yo tenemos nuestras vidas, nuestras tareas y nuestros, muy personales, destinos. Y si no supiera que en algún momento esos destinos se cruzaron para no separarse jamás, tal vez ya habría invocado a algún hado benéfico o funesto para pedir que nos reuniera y no alejarnos. Y aunque felizmente nos hemos encontrado, y entre todas, contra todas y pese a todas las circunstancias adversas nos reconocimos y aquí estamos...juntos, en la distancia; juntos, en la ausencia; juntos, en la separación...yo... te extraño ahora...

Y te extraño porque sé, estoy segura, aunque nunca lo hayas dicho de la misma manera.., o tal vez no con la misma vehemencia, o la machacona insistencia de un criatura que no entiende de razones y su única arma es repetir una y otra vez su pedimento..te decía, aunque tú no lo expreses de esta manera, sé que me extrañas lo mismo. Que muy probablemente en este instante estés pensando en mí y sin decirlo, desees desesperadamente estar conmigo.
Será por eso que te extraño ahora.....

Luz, 2008.

POEMAS XIII

Nieve.

Lloras escarcha:
finísimos cristales de aristas afiladas
resbalan por tu cara tan blanca.
De tus ojos,
apenas se perfilan los reflejos de lágrimas
y ya el frío perenne de tu helado corazón
las torna en espejos de la roca
desnuda y despojada que es tu alma.
Todo en tí es la misma vastedad
estéril,
desolada.
Todo en tí es blancura infinita
de las nieves eternas.
La soledad,
el silencio sin ecos de la nada.
Lloras escarcha:
y hasta tus blancas plantas,
pasan indiferentes sobre los hilos púrpura
de sangre enfebrecida
de los tristes mortales que a tu paso,
queriendo vencer tu indiferencia,
mueren y se desangran.


**********


Destino.

(Afuera..) la noche cubre todo
con manto de negrura.
Las formas de las cosas
se disuelven y toman su lugar
caprichosos fantasmas.

La imaginación retoza,
se desboca.
Resabios de atávicos temores,
de heridas mal cerradas.
Espectros que exhiben sudarios
carcomidos
que se agitan y danzan
entre la bruma que levanta
el viento helado.

Fija la mirada en el macabro
concierto de antiguos pecados (¿enterrados?)
busco un rayo de luz
en la noche cerrada.
Y la luna se oculta entre nubes oscuras
y el cielo de tormenta se rasga
al estruendo del rayo que parece decir:
"!Alma eres condenada, nunca habrá
para tí, más que dolor y lágrimas.!"


**********


Angel.

En tu cara tan blanca
dos espejos de cuarzo son tus ojos,
y es tu boca
la línea sangrienta
de un ancha herida abierta.
Tu boca:
copa llena hasta el borde de ambrosía,
la única que apaga, que mitiga,
la eterna,
interminable sed que me domina.

No hay en tí
(ni hay en mí)
la conciencia fatal de nuestro sino.
Eres, al mismo tiempo,
la salvaje inocencia de las fieras
y la imponente belleza
de una noche cerrada de tormenta.

Por donde tú caminas,
donde pasas,
un sepulcral silencio te acompaña.
Tu figura se yergue majestuosa
sobre el murmullo temeroso de
las viejas consejas,
sobre los mil rumores que anuncian
la desgracia.
Como un ángel caído,
como la blanca sombra de un fantasma.
Eres, como el ángel expulsado,
criatura fabulosa,
belleza inaccesible,
la promesa de vida
vida eterna,
detrás del negro
pabellón de la muerte.



Luz, 2008

POEMAS XII

TU
Tu me dices que este amor nuestro
(este amor mío, corriges)
Te llena de dudas, te desgarra.
Que vives todo el tiempo
Sintiendo tu alma suspendida al filo de una daga;
Que los minutos de gozo que a solas nos consumen
Se vuelven horas interminables
De reproches y lágrimas.

Tu me dices que estas manos mías
Que te tocan con la misma reverencia
Que a una cosa sagrada,
Son –pasada la euforia de pasión-
El recuerdo de hierros candentes que te dejan marcada.

Tu me dices que las dulces palabras
Que murmuro a tu oído,
Dejándote saber que eres mi luz, mi paz,
El ángel bueno que la vida me puso en el camino,
Son cantos de sirena,
Anatemas fatales que ensombrecen tus pasos,
Y son brasas ardientes que te queman.

Tu me dices –con tus ojos de niña espejeando de llanto-
Que me aleje,
Que te deje tranquila,
Que no vuelva a llamar a tu puerta con mis frases de amor
...con mis poemas.

Provocador de sueños,
Ladrón de tu inocencia,
Demonio que conjura el pecado más negro
Envuelto en el dulce licor de unos besos que enferman.
Todo eso me has llamado.
Y me dices llorando que ya fue suficiente,
Que no puedes dar más,
Que el precio de quererme es una penitencia que no quieres purgar.

Tu me dices todo eso y triunfante
Das la vuelta y te alejas

¿Y yo?
¿Qué haré yo ahora con estas manos mías?
con estas manos mías tan frías,
con estas manos mías que se extienden tan frías, tan vacías.



**********


ESPEJO

El reflejo desdobla la incertidumbre,
el miedo,
la tristeza
La sonrisa se mira
como la mueca amarga y desgarrada
de un enfermo que sabe perfectamente su condena.
La mano que recorre con ansia las facciones
es una garra descarnada
que no reconoce el gris pergamino
de la piel arrugada,
ni los oscuros abismos de unos ojos sin vida
que solo mantienen el pálido
reflejo rojo y ambarino
de una brasa a medias apagada.

Pero todavía hay fuerzas,
aún queda el coraje de empuñar en un gesto
todo el horror,
la impotencia,
la rabia contenida que niega un destino fatal,
inexorable.
Que quisiera esconder el dolor,
desolación, la angustia,
señales inequívocas de un cuerpo, un alma en decadencia.

Y la mueca reaparece:
carcajadas histéricas resuenan en la escena
cuando mil ojos destrozados,
mil fauces de bestia enfurecida
que rompe sus cadenas,
mil máscaras iguales multiplican su fuerza
en el burlón caleidoscopio
que a los pies,
convertido en añicos
sigue siendo -por siempre imperturbable- el mismo...,
el mismo espejo .



**********


SIRENA.

Todo cabe en el universo de tus ojos
en donde se pierden todas las preguntas:
se olvidan,
se hacen nada,
se vuelven simples retóricas
anodinas, fútiles, desgastadas.

Todo cabe en el pozo ominoso
de tus fijas pupilas dilatadas:
negros agujeros de infinita vorágine,
de afilada obsidiana,
fuerza de la naturaleza desatada.

Imposibles cantos de sirena
se escuchan a la orilla,
en el borde fatal de tu mirada.
Obnubilas la mente,
desechas de una vez y para siempre
los frenos que impone la cordura
la razón y la calma.

Todo cabe en el universo de tus ojos,
paso tras paso,
sin mirar hacia atrás voy a tu encuentro
sonriendo embelesado.
Blandamente confiado en la promesa
de inefables horas de placer,
de pura felicidad libre de culpas
me abandono.
Puesto que todo cabe,
en las hondos abismos de tu negra mirada,
me pierdo yo también,
me vuelvo nada,
una víctima más, del embrujo asesino
de tu encanto que mata.


Luz, 2008

AMISTAD II

En la soledad de la timidez, que algunos psicólogos (¿porqué siempre me ha sonado a loco esa palabra?) asocian con egoísmo, baja-autoestima, introspección y un montón de patologías de comportamiento, uno llega, eventualmente, a hacer descubrimientos singulares.
Uno de los más agradables -que no comunes- es el de encontrar la parte ventajosa de volverse uno mismo el mejor cómplice, confidente, amigo y compañero de vida.
Por supuesto que se batalla un poco, en el proceso de discernir si cuando se habla solo, o se pierde la noción del tiempo en la contemplación de un paisaje que no está precisamente frente a uno -sino algo más allá de lo perceptible-, estamos ante el disfrute de nuestra soledad en compañía o, como dicen las personas a nuestro alrededor, nos encontramos a dos segundos de que nos apliquen una camisa de fuerza.

Cuando se es niño, es un poco menos señalada la circunstancia, tenemos el recurso de apelar a la escritura de un diario(aunque eso, claro, no es privativo de ser niño.., o sí, si tomamos en cuenta que hay algunos que nunca dejan de ser niños..o algunos más que no dejan morir al niño en su interior.., en fin) o hacerse de un "amigo imaginario", el cual suele ser una entelequia creada para hacer un poco más "real" el diálogo que regularmente se mantiene con uno mismo.

Por supuesto que no todas las personas pasan por estos berenjenales. Las hay del tipo sociable desde los genes, para las cuales lo difícil no es encontrar amigos reales, sino hallar unos minutos para reconocer al "amigo imaginario" que habita en su interior. Pero en fin, se trata de otra especie, y su problemática también es distinta.

Nuestro diario.., que al final es el amigo imaginario entendido como alguien que está y a la vez no está, nos proporciona la ocasión de contar todo lo que no decimos a nadie más.
No porque sea inconfesable, (no suele ser así por lo general) más bien porque simplemente consideramos que es algo que pocos o ninguno entenderían, tal vez sea precisamente el no tener que dar explicaciones.., el saber que sea lo que sea, el interlocutor no cuestionará, no sancionará, no juzgará.., simplemente nos servirá como vaso receptor de aquello que por alguna razón necesitamos vaciar.., sacar de nuestro archivo y pasarlo a una especie de "archivo muerto" en donde se quedará sin que -tal vez- nos vuelva a causar mayor preocupación o interés.
Hay una frase por ahí.. (se le atribuye a Kurt Cobain* , pero a saber.., al final la mayoría de los aforismos tienen más de un padre intelectual...) que dice: "El auténtico amigo, es el que sabe todo sobre tí y aún así sigue siendo tu amigo", R.W. Emerson** dice también "Un amigo es una persona con la que se puede pensar en voz alta" y Erasmo de Rotterdam*** agrega: "La verdadera amistad llega cuando el silencio entre dos parece ameno"Estas tres sentencias parecen ejemplificar el tema anterior, el hecho de que eventualmente, podemos caer en cuenta que el mejor amigo.., el más fiel, paciente, sincero y leal no se encuentra tan distante de lo que pensamos.., parece ser que esta ahí mismo.., dentro de nosotros.
Llamémosle "amigo imaginario", démosle un título en un diario, digamos que son poemas, pensamientos, cartas sin destino, en estos tiempos del cólera hagamos un blog y llenémoslo de todo lo que revuela por nuestra mente loca.., da lo mismo: una vez que hallamos la manera de comunicarnos con nuestro mejor amigo..., siempre habrá una forma de estar en contacto con él.
...




Para revisar otra opinión de amistad en este mismo blog:

http://luzenlared.blogspot.com/2007/06/virtual-amistad.html


Luz, 2008


* Kurt Donald Cobain (Aberdeen 20 de febrero de 1967 -Seattle entre el 5 de abril y 6 de abril de 1994)
Fue el cantante, compositor, y guitarrista de la prominente banda de grunge Nirvana. Cobain no sólo fue el principal compositor de la banda y su líder musical, sino que además sirvió como su "líder y centro espiritual". Con el éxito de la banda, Cobain se convirtió en una famosa celebridad a nivel mundial, una posición incómoda para alguien que dijo "Famoso es la última cosa que quise ser".

Cobain y Nirvana ayudaron a transformar la música popular en los años 90. En 1991, la llegada de la canción más conocida de Cobain, "Smells Like Teen Spirit", marcó el comienzo de un cambio dramático de la escena musical, alejada de los géneros dominantes de los ochentas, el glam metal, y el dance-pop, llevando al ascenso del grunge y el rock alternativo. Los medios musicales le concedieron eventualmente a "Teen Spirit" el estado de "himno generacional", y con éste reconocimiento, Cobain se convirtió en el "portavoz" de la Generación X.




** Ralph Waldo Emerson (EEUU, 1803-1882)
Ensayista y poeta estadounidense, primer autor angloamericano que influyó en el pensamiento europeo. Nació en Boston el 25 de mayo de 1803.
Sus discursos, sobre temas como filosofía de la historia, cultura humana, vida humana y la época actual, estaban basados en material de sus Diarios (publicados póstumamente de 1909 a 1914), observaciones y notas que empezó a escribir cuando fue estudiante en Harvard. En su primer libro de Ensayos (1841) reunió sus conferencias más famosas, entre las que destaca Autoconfianza que se convirtió en la base teórica del individualismo democrático.
Sus Diarios íntimos ponen de manifiesto su creciente interés por los asuntos nacionales y a su regreso a Estados Unidos abogó activamente por la causa abolicionista, pronunciando muchas conferencias en contra de la esclavitud. El sentido de la vida (1869), que fue el primero de sus libros que tuvo un éxito inmediato, incluye los ensayos 'Poder', 'Riqueza', 'Destino' y 'Cultura'. Después publicó un libro de poemas titulado Día de mayo y otros poemas (1867). Aunque a partir de entonces escribió poco y su capacidad intelectual declinó, su reputación como escritor se extendió. Sociedad y soledad (1870) también es una colección de conferencias, y en Parnaso (1874) reunió sus poemas favoritos. Otras obras son Cartas y objetivos sociales (1876) e Historia natural del intelecto (1893). Murió en Concord el 27 de abril de 1882.


***Erasmo de Rotterdam (Holanda, 1466-1536)
Escritor, erudito y humanista holandés, principal intérprete de las corrientes intelectuales del renacimiento en el norte de Europa. Nació el 26 o 27 de octubre, probablemente de 1466, en Rotterdam.
Desde 1499 viajó incansablemente de ciudad en ciudad trabajando como profesor y conferenciante, escribiendo constantemente e investigando manuscritos antiguos. Mantuvo una voluminosa correspondencia -se conservan más de mil quinientas cartas- con importantes personajes de la época. A lo largo de cuatro viajes a Inglaterra trabó amistad con eruditos de la nueva enseñanza humanista como John Colet, fundador del colegio Saint Paul de Londres, Thomas Linacre, fundador de la Real Universidad de Medicina, Tomás Moro, escritor y Lord Canciller de Inglaterra, y William Grocyn, profesor de griego en Oxford. Él mismo enseñó griego en Cambridge, con lo que contribuyó al establecimiento del humanismo en Inglaterra, y en especial, al desarrollo de los estudios clásicos en la enseñanza cristiana. Mientras estuvo en Italia se doctoró por la Universidad de Turín y se hizo amigo del editor veneciano Aldo Manuzio. En la ciudad suiza de Basilea fue amigo y redactor del editor Johann Froben y en esta misma ciudad murió el 12 de julio de 1536.
La obra de Erasmo pone de manifiesto su enorme erudición y elegante estilo latino, que amenizaba con paciencia e ingenio. Adagios (1500, ampliados en 1508), una recopilación de proverbios latinos, estableció su reputación como erudito. La mayor parte de sus primeras obras atacan las prácticas corruptas de la Iglesia y el escolasticismo racionalista fomentado por los clérigos. En Manual del caballero cristiano (1503) y su famosa sátira Elogio de la locura (Encomion moriae seu laus stultitiae, 1511), que dedicó a Moro, aboga por una vuelta a la primitiva ética cristiana.

Datos extraídos de:

http://www.epdlp.com/index.php

http://es.wikipedia.org/wiki/Cobain

POESIA EN SERIO II

MUJER

Viajar en ti
quiere decir quedarse






ERES DE AGUA
Eres de agua
En ti
la claridad
a golpe de sí misma
se oscurece
De agua
Lo supe siempre
Eres de agua
Profunda
Transparente.





UNO AMA ES AMADO...
Uno ama Es amado Saca rosas rojísimas de la piedra
más negra
Vive -en resumen- Ríe Cultiva su jardín en las tinieblas
Uno no necesita más que tiempo quemándose a su paso como
una hoguera suave
Marchando pues al ritmo de la sangre
sobre las tardes tibias y empedradas

Pero un día conoce la temperatura del Deseo:
Una la ama toda la tarde bajo la tempestad
Un día sus labios queman con dulcísimo sol el hombro de uno
Una noche la sueña: cruza con ella ríos inesperados

Uno ya no es el mismo
mira su rostro en el espejo redondo de su vino
en el espejo donde uno se disuelve

Se hace pequeño el mundo

Ya no le alcanza el aire
el día
la luna de antes

Uno despierta un día sobre el lecho de siempre y se encuentra
más solo
Uno se pone triste de repente
Uno se ve las manos en la luz: algo les falta
Uno siente sus brazos vacíos su hombro sin peso

Uno quiere de pronto tener alas

Uno no está con uno en ningún lado

Uno
ya
es
Otro.


Efraín Bartolomé*


**********


DESTINO
Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.

¡Ah! pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
- antes que lo devoren - ( cómplice, fascinado )
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.



ELEGÍA
Nunca, como a tu lado, fui de piedra.

Y yo que me soñaba nube, agua,
aire sobre la hoja,
fuego de mil cambiantes llamaradas,
sólo supe yacer,
pesar, que es lo que sabe hacer la piedra
alrededor del cuello del ahogado.


NOCTURNO

Me tendí, como el llano, para que aullara el viento.
Y fui una noche entera
ámbito de su furia y su lamento.

¡Ah! ¿quién conoce esclavitud igual
ni más terrible dueño?

En mi aridez, aquí, llevo la marca
de su pie sin regreso.



REVELACIÓN

Lo supe de repente:
hay otro.
Y desde entonces duermo solo a medias
y ya casi no como.

No es posible vivir
con ese rostro
que es el mío verdadero
y que aún no conozco.



TRAYECTORIA DEL POLVO

VII
He aquí que la muerte tarda como el olvido.
Nos va invadiendo, lenta, poro a poro.
Es inútil correr, precipitarse,
huir hasta inventar nuevos caminos
y también es inútil estar quieto
sin palpitar siquiera para que nos oiga.

Cada minuto es la saeta en vano
disparada hacia ella,
eficaz al volver contra nosotros.

Inútil aturdirse y convocar a la fiesta
pues cuando regresamos, inevitablemente,
alta la noche, al entreabrir la puerta
la encontramos inmóvil esperándonos.

Y no podemos escapar viviendo
porque la Vida es una de sus máscaras.

Y nada nos protege de su furia
ni la humildad sumisa hacia su látigo
ni la entrega violenta
al círculo cerrado de sus brazos.



ACCIDENTE.

Temí...no el gran amor.

Fui inmunizada a tiempo y para siempre
con un beso anácronico
y la entrega ficticia
-capaz de simular hasta el rechazo-
y por el juramento, que no es más retórico
porque no es más solemne.

No, no temí la pira que me consumiría
sino el cerillo mal prendido y esta
ampolla que entorpece la mano con que escribo.


Rosario Castellanos**

**********




Luz, 2008




* Efraín Bartolomé.
Poeta mexicano nacido en Ocosingo, Chiapas en 1950.
Estudió psicología e inició su trayectoria literaria en 1982 con la publicación de «Ojo de jaguar». Posteriormente publicó «Ciudad bajo el relámpago» en 1983, «Música solar» en 1984, «Cuadernos contra el ángel» en 1987, «Mínima animalia» en 1991, «Cantos para la joven concubina y otros poemas dispersos» en 1991, «Cirio para Roberto» en 1993, la edición trilingüe de «Ala del sur» en 1993 y «Partes un verso a la mitad y sangra» en 1997.
Gracias a su gran vitalidad poética y a su labor creativa, ha recibido importantes premios literarios entre los que se cuentan el Premio Nacional de Poesía Aguscalientes en 1984, el Premio Nacional de Literatura Gilberto Owen en 1993 y el Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines en 1996.

** Rosario Castellanos.Poeta mexicana nacida en el Distrito Federal en 1925.
Su infancia transcurrió en Chiapas y luego estudió Filosofía y Letras obteniendo una maestría en la UNAM.
Practicó con gran éxito todos los géneros literarios, destacándose especialmente en su obra poética que la ha convertido en una de las más altas representantes de México en el último siglo.
Obtuvo importantes reconocimientos entre los que se destacan, Premio Xavier Villaurrutia 1961, Sor Juana Inés de la Cruz y Premio Carlos Trouyet.
Toda su obra está recopilada en el libro «Poesía no eres tú».
Falleció en Tel Aviv en 1974, cuando ocupaba el cargo de embajadora de su país ante el gobierno de Israel.

Tomado de

http://www.amediavoz.com/
http://www.palabravirtual.com/

LOS OLVIDADOS.

Los olvidados*, el título de una película dirigida por Luis Buñuel** en 1950. Retrata de una manera cruda y sin concesiones el modus vivendi de una clase social que no por ignorarla deja de existir.
Básicamente es un testimonio, bastante parco hay que decirlo, del desamparo y desarraigo que campea en los estratos más bajos de la mayoría de las ciudades. Barre entre otras cosas con varios mitos y leyendas del imaginario colectivo nacional, a saber: "todos los pobres son buenos", "todas las madres mexicanas son mártires y santas", "la solidaridad, honradez y honestidad son valores inamovibles de las clases populares", "Dios está del lado de los justos y por ello siempre habrá un final feliz"
Estas premisas son echadas por tierra con esta película y por ello fue duramente criticada e irónicamente "olvidada" durante algún tiempo por la crítica (aún la considerada más liberal).

Esta pequeña introducción me sirve de preámbulo para reflexionar acerca de los olvidados de estos días.
Medio siglo después de que Buñuel nos pusiera un espejo en donde ver reflejados los "pecados" que tratamos de maquillar o disfrazar -discriminación, cinismo, apatía, ignorancia, desidia, y un largo etc.,- pareciera que estamos siempre condenados a repetir la historia por no recordarla y tomar nota de ella.
¿Todos los pobres son buenos? y por definición maníquea..¿todos los ricos son malos? Pongamos un ejemplo: en una comunidad urbana (con sus tintes rurales puesto que se encuentra en la periferia del centro político) los pacíficos vecinos, alertados por "alguien" -que nunca se supo en que hechos se basó o cuales fueron sus argumentos-, se lanzan sobre tres agentes de la policía federal que actuaban encubiertos para investigar una denuncia sobre narcóticos y su distribución. A la voz de "mueran los secuestradores de niños" los molieron a golpes, los arrastraron por las calles de la colonia y, aún vivos, les prendieron fuego. Fue, lo que se llama: un linchamiento. Cámaras de tv grabaron los hechos, sin intervenir, puesto que las autoridades tampoco pudieron hacer nada para evitarlo. Saldo: un sobreviente, algunos detenidos, de los cuales, la mayoria quedó libre tiempo después. Justificación: el pueblo actúo en su derecho para ¿defenderse? de un peligro que al final del día nadie supo especificar.
El linchamiento es una práctica que se encuentra arraigada en muchas comunidades por lo que se define como "usos y costumbres", son los mismos usos y costumbres que imponen un trato de objeto (se puede comprar, vender, abusar, explotar, inclusive eliminar puesto que no tiene "valor") a un niño..o a una mujer, por citar un ejemplo.
¿Alguien siente algo parecido a un remordimiento? ¡a desecharlo! si lo dicta la mayoría...tiene que..debe de..ser lo correcto.
Por otro lado, el dueño de una fortuna, sus empresas dan trabajo a varias personas, a la postre, de ahí viven familias enteras. Parte de sus ganancias van a asociaciones y fondos de ayuda a enfermos, a instituciones de investigación, a centros de beneficencia. No son datos conocidos, sin embargo, ahí están esos donativos que -de alguna manera- ayudan a paliar grandes rezagos.
¿Todo es blanco y negro? ¿todo es bueno y malo? ¿todo se define por dos opciones antípodas?

Por concepciones radicales como esas es por la que existen "olvidados" porque cuando una fracción se dedica a elaborar un culto a la propia complacencia, al postulado de "conmigo o contra mí", al dogma de que la única verdad es la propia es cuando se "olvidan" a los seres que, no por disentir, dejan de existir. O que, más trágico, constituyen una ofensa y/o insulto con su sola existencia.
Lo más fácil en este caso es cerrar los ojos (y aquí cabe la cita de un clásico nacional) "Yo, ni los veo, ni los oigo..." aún cuando con eso, lo único que se logre es volverse un tiranuelo con aspiraciones de redentor que es, además, ciego y sordo.

Habemos muchos olvidados hoy día, no solamente el lumpen de la sociedad como lo ejemplifico Buñuel, estamos también los que disentimos de las verdades a ultranza, los que siguen las normas confiando no en el criterio de la mayoría, sino en el ¿útopico? sentido común, o en el ¿fantasioso? bien común. Olvidados son, los que sirven de bandera y estandarte para justificar crímenes y desmanes obscenos por su desvergüenza e impunidad; los que, como único ¿pecado? tienen en su contra el pensar y/o actuar diferente de la mayoría; en fin, tantos "olvidados" como "defensores" de la "igualdad" y la "libertad" y la "fraternidad" y la "patria", "ecología", "pueblos indígenas", "lenguas muertas" y tantas otras banderas más que enarbolan sin ningún empacho envolviéndose en ellas y de paso, olvidando que detrás de esas retóricas cansinas y vacías hay personas.., personas, individuos..., no "gente", ni "pueblo", adjetivos tan impersonales como demagógicos. Pero esos individuos, nosotros, los que eventualmente servimos de pretexto para estériles luchas de poder y ambición desmedida seguimos siendo los actuales olvidados de la sociedad.


Luz, 2008



* Los olvidados (1950) ficha técnica.


Una producción de: Ultramar Films

Género: Drama social

Duración: 80 min.

Sonido: Monoaural

Dirección: Luis Buñuel

Guión: Luis Buñuel y Luis Alcoriza; colaboración sin crédito: Juan Larrea

Fotografía: Gabriel Figueroa; operador de cámara: Ignacio Romero

Escenografía: Edward Fitzgerald

Edición: Carlos Savage y Luis Buñuel (sin crédito)

Música: Rodolfo Halffter, sobre temas originales de Gustavo Pittaluga

Reparto: Stella Inda
Miguel Inclán
Alfonso Mejía
Roberto Cobo
Alma Delia Fuentes
Francisco Jambrina
Jesús García Navarro
Efraín Arauz
Jorge Pérez
Javier Amézcua
Mario Ramírez
Juan Villegas
Héctor López Portillo
Ángel Merino

** Luis Buñuel, Calanda, provincia de Teruel, Aragón, España (1900-1983)
Nombre completo: Luis Buñuel Portolés

Diversas biografías y estudios sobre la obra de Luis Buñuel tienden a concentrarse en su espléndida etapa final -los filmes franceses producidos por Serge Silberman- y en sus primeros años de militancia surrealista, menospreciando la etapa mexicana de su filmografía. Este período de la obra de Luis Buñuel contiene, al menos, tres obras maestras y casi una decena de filmes más que importantes. También ha sido común afirmar que Buñuel no tuvo muchas oportunidades de hacer un "mejor cine" en países con más recursos económicos, pero es interesante señalar que durante su estancia en México realizó al menos cinco coproducciones con Francia, España y los Estados Unidos, además de un filme producido totalmente en Francia.

Quizás el detalle más significativo alrededor de estas apreciaciones radique en la decisión tomada por Buñuel de nacionalizarse mexicano en 1949. A pesar de que en sus años más gloriosos tuvo diversas oportunidades de trasladarse a vivir en otros sitios, Buñuel continuó siendo fiel a su modesta casa de la colonia del Valle de la Ciudad de México, en la que vivió hasta los 83 años.

Tomado de Directores/Luis Buñuel/ Los olvidados, en la siguiente dirección:

http://cinemexicano.mty.itesm.mx/front.html

LAS FUERZAS VIVAS.

En el año 1975, Luis Alcoriza*, director y guionista español, avecindado en México y compañero de filmación de otro español inmortal (Luis Buñuel) filmó la película "Las fuerzas vivas"** una comedia de humor negro y sátira social que ganó el premio al Mejor Guión, en el Festival de Cartagena, Colombia, en 1976.
La trama de la película se centra en el conflicto entre conservadores y liberales en un pueblo del interior de la República Mexicana, durante la revolución mexicana. En ese pueblo pequeño y alejado del verdadero centro de la actividad, las situaciones llevadas al límite son de un humor delirante que sin embargo no olvidan el trasfondo de cruda realidad del que parten.
En el micro-cosmos de una comunidad apartada de las principales capitales del país, están representados los estereotipos más conocidos de la sociedad mexicana. Entre los conservadores por supuesto el cura del pueblo, el presidente municipal, el coronel al mando de la raquítica fuerza militar.. (no es gratuito el título puesto que durante la dictadura franquista en España, los grupos conocidos como "fuerzas vivas del pueblo" a saber: el alcalde,clero, maestros de escuela, el médico familiar... fueron los responsables de mantener desde sus ámbitos de influencia y manipulación el status quo impuesto por el dictador)
Los liberales, la parte obrera del pueblo: el herrero, el maestro de escuela, el secretario de gobierno.
El ejército, un lastimoso grupo de campesinos metidos a soldados siempre dispuestos a servir al mejor postor y, alejados de ellos, los campesinos que observan a lo lejos, desde sus parcelas, el tragi-cómico vodevil en que se convierte el intercambio de poderes.

La película en conjunto logra una impecable construcción de personajes, y tiene a su favor que al manejarse como una sátira, al volver constantemente al humor negro y no perder de vista el tono de comedia sin caer en moralinas ni pretender pontificar, se vuelve -a pesar de ella- en un documento profundamente crítico y aleccionador.
Luis Alcoriza muestra siempre esa visión humanista en la mayoría de sus trabajos: desmitificando a los personajes puesto que son al final de cuentas seres humanos. Más allá del rol que les esté destinado dentro de la trama (dentro de la vida) presentan las mismas virtudes y defectos que la el resto de los mortales en mayor o menor medida. En "Las fuerzas vivas" al confrontar a cada uno de los mismos personajes con la posibilidad de acceder al poder (por mínimo que sea) salen a relucir todos y cada uno de estos rasgos de personalidad magnificados por el hecho de que el trazo de los carácteres está llevado al límite para un mejor manejo de la sátira.

Se le atribuye a Abraham Lincoln la frase: "Casi todos podemos soportar la adversidad, pero si queréis probar el carácter de un hombre, dadle poder." pues bien, en esta película Alcoriza llevó a la práctica el aforismo. Podemos contemplar al cacique del pueblo en el boato y el cinismo mayúsculo que le otorga el poder absoluto sobre vidas y haciendas del pueblo. La corrupción e hipocresía de un cura que, de igual manera, goza de un poder tal vez aún mayor puesto que manipula y trafica con la ancestral ignorancia y superstición de un pueblo analfabeta y sumiso.
El radicalismo, que alcanza la frontera de una dictadura, cuando el herrero accede al poder y quiere fusilar a todo el que se considera "enemigo del pueblo"

Frases sueltas entre la película nos dejan ver las necesidades reales que pocas (o ninguna) veces se toman en cuenta en estas luchas de poder y que constituyen algunos de los puntos más serios -y finos diría yo- de la trama. Cuando estando en la cárcel los miembros de la facción liberal, el maestro, personificado en el actor Héctor Ortega, le dice a Enrique Lucero "yo tengo hambre, hambre!!!", y cuando este último le replica que él tiene sabiduría, el maestro le responde: "...pues haste un taco de sabiduría a ver si puedes..." queda con esto de manifiesto la miserable situación de los maestros que tienen que hacer de su labor más que un apostolado, una suerte de verdadero sacrificio para sobrevivir literalmente de nada.
Y en otra ocasión, los dueños de la cantina en donde se reúne la facción liberal, acaban admitiendo también a la plana mayor conservadora puesto que como ellos dicen: el dinero no tiene orientación politíca.

En general la mayoría de la producción de Alcoriza es bastante atemporal puesto que, a pesar de situarse en un momento determinado y tomar una anécdota específica, retrata más bien la idiosincrasia de una sociedad y la ideología y comportamiento de las personas en ese ámbito. Por tanto, resultan siempre vigentes en tanto que, como sociedad tendemos a repetir patrones y vamos como una rueda de molino, en períodos más o menos constantes que casi siempre nos regresan a los mismos puntos en donde ya se había pasado. Las fuerzas vivas es, entonces, un documento además de entretenido, hilarante y absolutamente disfrutable, un imprescindible hoy día que nuestras modernas fuerzas vivas se encuentran enfrascadas en la misma patética lucha por el poder.

Luz, 2008


* Luis Alcoriza de la Vega, Badajoz, España (1918-1992)Alcoriza llegó a México en 1940. En poco tiempo, el joven se incorporó al medio teatral mexicano, en el que destacó por sus interpretaciones en dramas de corte religioso. Gran amigo y frecuente colaborador de Luis Buñuel -particularmente reconocido por su trabajo en el guión de Los olvidados (1950)- Luis Alcoriza desarrolló una destacada carrera dentro de la cinematografía mexicana, como actor, guionista, director y figura emblemática de la transición entre el clasicismo de la época de oro y un cine más vanguardista, experimental y comprometido.
Aunque su ascendencia española siempre estuvo presente en su vida y obra, varias de sus cintas, como Tlayucan (1961), Tiburoneros (1962), Tarahumara (1964), Mecánica nacional (1971), Esperanza (1972) y Las fuerzas vivas (1975), exploraron la mexicanidad desde la óptica de alguien que llegó a conocer México mejor que muchos mexicanos.

Filmografía:

La sombra del ciprés es alargada (1989) .... director y guionista (coproducción con España)
La isla desterrada (1987) .... director y guionista (producción española)
Día de difuntos (1987) .... director
Lo que importa es vivir (1987) .... director y guionista
Terror y encajes negros (1985) .... director y guionista
El amor es un juego extraño (1984) .... director y guionista
Han violado a una mujer (Tac-tac) (1980) .... director y guionista (coproducción con España)
Semana Santa en Acapulco (1980) .... director y guionista
A paso de cojo (1978) .... director y guionista
En la trampa (1978) .... guionista
Las fuerzas vivas (1975) .... director y guionista
Presagio (1974) .... director y guionista
Fe, esperanza y caridad (1972) .... director (episodio "Esperanza") y guionista (los tres episodios)
Mecánica nacional (1971) .... director y guionista
El muro del silencio (1971) .... director y guionista (coproducción con Colombia)
Paraíso [tres episodios] (1969) .... director y guionista
Departamento de soltero (1969) .... guionista (argumento y adaptación)
El oficio más antiguo del mundo (1968) .... director y guionista
La puerta y La mujer del carnicero (1968) .... director y guionista (episodio "La puerta")
Romeo contra Julieta (1968) .... guionista (argumento)
La Chamuscada (1967) .... guionista
Juego peligroso (Jôgo perigoso) (1966) .... director y guionista (episodio "Divertimento") (coproducción con Brasil)
El gángster (1964) .... director y guionista (adaptación)
Tarahumara (Cada vez más lejos) (1964) .... director y guionista
Amor y sexo (Safo 1963) (1963) .... director
Tiburoneros (1962) .... director y guionista
El ángel exterminador (1962) .... guionista (adaptación)
Tlayucan (1961) .... director y guionista
Los jóvenes (1960) .... director y guionista
Suicídate mi amor (1960) .... guionista
Los ambiciosos (La fièvre monte à El Pao) (1959) .... guionista (adaptación) (versiones en español y francés) (coproducción con Francia)
El esqueleto de la señora Morales (1959) .... guionista
El toro negro (1959) .... guionista
A media luz los tres (1957) .... guionista (adaptación)
Escuela de rateros (1956) .... guionista
La muerte en este jardín (La mort en ce jardin) (1956) .... guionista (coproducción con Francia)
El inocente (1955) .... guionista
La tercera palabra (1955) .... guionista (adaptación)
La vida no vale nada (1954) .... guionista (adaptación)
Y mañana serán mujeres (1954) .... guionista (adaptación)
Sombra verde (1954) .... guionista (adaptación)
El río y la muerte (1954) .... guionista (adaptación)
Gitana tenías que ser (1953) .... guionista (argumento)
La ilusión viaja en tranvía (1953) .... guionista (adaptación)
Él (1952) .... guionista
El bruto (1952) .... guionista
El hambre nuestra de cada día (1952) .... diálogos
La hija del engaño (1951) .... guionista
Hipólito el de Santa (1950) .... guionista (adaptación)
Los olvidados (1950) .... guionista
Si usted no puede, yo sí (1950) .... guionista
El Siete Machos (1950) .... guionista (argumento)
El gran calavera (1949) .... guionista y actor
Una extraña mujer (1946) .... guionista (adaptación)
El ahijado de la muerte (1946) .... guionista
Reina de reinas (La virgen María) (1945) .... actor
María Magdalena (La pecadora de Magdala) (1945) .... actor
Sierra Morena (1944) .... actor
El capitán Malacara (1944) .... actor
Rosa de las nieves (1944) .... actor
Naná (1943) .... actor
San Francisco de Asís (1943) .... actor
El rayo del sur (1943) .... actor
Los miserables (1943) .... actor
La torre de los suplicios (1940) .... actor


** Fuerzas vivas, Las. (1975) ficha técnica.

Nacionalidad:
México

Director:
Luis Alcoriza

Actores:
David Reynoso
Armando Silvestre
Héctor Lechuga
Carmen Salinas
Chucho Salinas
Héctor Suárez
Héctor Ortega
Manuel Capetillo
Luz María Aguilar
Sergio Ramos
Manuel Medel
Carlos López Moctezuma
Rosario Granados
Víctor Junco
Lola Beltrán
Federico Curiel
Marcela López Rey
Enrique Lucero

Productor:
Francisco Trouyet
Roberto Trouyet

Guión:
Luis Alcoriza
Juan de la Cabada

Fotografía:
Rosalío Solano

Música:
Rubén Fuentes

CUANDO LOS CRONOPIOS MIRAN LLOVER....

Cronopio (me) escribe "desde una lluviosa mañana de lunes" y sus palabras se deslizan y resbalan como las gotas en el vidrio de una ventana.
Pienso en esa ventana, el marco estrecho a donde dirige la vista después de enviar esas frases cuyas entrelíneas están también llenas de reminicencias, de intensos y fugaces destellos de un pasado que sigue siendo presente...aún ahora.
Un instante después, o quizá al mismo tiempo, después de leer esas palabras escritas en una especie de código, como un mensaje cifrado que algo oculta, levanto la vista hasta donde mi propia ventana refleja una cara surcada por las lágrimas. Ladeo mi rostro, es el efecto de las gotas de lluvia deslizándose por el vidrio, pienso que la carta de Cronopio trajo consigo, junto a los recuerdos, los saludos, la nostalgia, esa misma lluvia ligera, pertinaz, monótona.

Leo algo acerca del viento, de la soledad, de la necesidad de buscar salidas para seguir adelante y me acerco a la ventana. La lluvia ha formado pequeños cauces que corren siguiendo la depresión del terreno, se juntan, ensanchan su caudal y siguen adelante arrastrando tierra y piedrecillas. Pienso que esa agua irá a dar a algún lugar, y todo lo que arrastra quedará quizá muy lejos de donde fue removido; pienso en alguien que se encuentra corriente arriba, colocando una hoja de papel en el caudal, en esa hoja una palabra..., una palabra escrita en un lenguaje especial, a la manera de los antiguos iniciados, con una combinación de símbolos, una forma de ocultar lo que sólo deben conocer unos cuantos.
La hoja de papel se hundirá y se perderá..quizá..; la corriente la acercará a la orilla y se perderá entre los guijarros y la tierra...quizá..; alguien, corriente abajo, en algún momento, verá que la corriente arrastra una hoja que tiene algo escrito, lo leerá, pero no parece tener sentido, no entiende el lenguaje, no sabe que significan esos símbolos extraños, la arrugará y la arrojará a un lado...quizá..; y ese alguien sonríe, porque no ha tomado en cuenta ninguna de las posibilidades anteriores y cuando suelta su mensaje en la corriente, está convencido que llegará al lugar indicado, que lo recibirán las manos adecuadas, y que su palabra, LA palabra encontrará eco en otra persona que puede estar al otro lado del mundo, o en la siguiente puerta.
Y a su vez, otra persona, leyendo la palabra sonreirá y se acercará hasta la ventana..., mirando la lluvia caer dejará escapar un suspiro ante el cristal.., el aire caliente de su boca dejará una película brumosa en el vidrio donde usando su dedo escribirá a su vez la palabra que resulte ser la respuesta indicada a lo que Cronopio escribió en una mañana lluviosa....

luz, 2008

Y SI DEJAMOS DE LEER...? Y SI DEJAMOS DE PENSAR...?

¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?
Philip K. Dick


En un futuro cada vez más cercano, la sociedad se encuentra profundamente alienada y automatizada. Los gobiernos han encontrado la fórmula para hacer un lavado de cerebro a la manera de las antiguas sectas, para dejar a los ciudadanos en calidad de robots que responden a estímulos específicos y cuyas capacidades intelectuales están reducidas a la mínima expresión.
Uno de los mecanismos con el que mantienen este status quo, es la prohibición de tener, distribuir, editar y/leer todo tipo de literatura que implique algo más que seguir un instructivo, o reglamento.
El cuerpo de bomberos, que un día se ocupó de apagar incendios, ahora se dedica a encender hogueras con los libros prohibidos y las casas donde los encuentran. Las personas están a tal grado convencidas del maligno contenido de los libros que ellas mismas delatan y entregan a quienes son sospechosos de poseer tan virulento material.
La esperanza se mantiene sin embargo, encarnada en unos cuantos individuos que han decidido mantener el recuerdo de lo que alguna vez leyeron, un viejo maestro de literatura apático y dedicado a sobrevivir de sus recuerdos, y un bombero renegado que de repente y sin saber porqué se encontró con la luz en el camino a Damasco.

A grandes rasgos, esa es la sinopsis de una novela que ha venido a ser uno de los referentes fundamentales en mi muy limitado acervo bibliográfico: Farenheit 451, de Ray Bradbury *

Farenheit es una novela que se lee rápidamente, no se entretiene demasiado en descripciones prescindibles y mantiene muchas veces la sensación de ser un cuento que se extiende al hacer reminicencias que se acercan más a un cierto contenido poético, un tono de nostalgia e introspección de los personajes que mantiene encendida constantemente una luz de esperanza dentro de un ambiente lleno de oscuridad e insania.
Parádojicamente, el leit motiv de esta sociedad del futuro es el ideal hedonista de la satisfacción de los sentidos. El placer sin más explicación y la felicidad empaquetada en envolturas de drogas, estimulantes, autos, y toda clase de posesiones materiales.
Bradbury introduce en este escenario anodino, en donde todos parecen seres ensamblados en línea y pre-programados con códigos muy bien determinados, a unos cuantos marginales que son desde su punto de vista la única esperanza de romper con la enajenación. Estos parias, estos proscritos en esta moderna sociedad, son los que se atreven a cuestionar, los que aún tienen el dominio de su voluntad como para cerrar los ojos y oídos ante un poder más grande que la política o la guerra: el poder de los medios, el imperio de los sonidos, las imágenes, los estímulos audio-visuales que paulatina y casi imperceptiblemente, fueron ganando terreno y convirtiéndose en los verdaderos factotums de un poder que no se concibe sino por y a partir del control de los medios audio-visuales.
El símbolo visible de esta circunstancia se encuentra representado en la novela por el jefe de la estación de bomberos donde trabaja el protagonista: el capitán Beatty, es el mentor y guía de sus subordinados. Parece tener todas las respuestas y siempre exhibe la tolerante paciencia de un padre ante las torpezas de sus hijos y al mismo tiempo la cruel severidad de un juez que tiene en su mano la mayor autoridad. Beatty es un personaje interesante en el sentido que encarna la naturaleza ideológica del absurdo en que se ha convertido la sociedad.
Al final del día, Beatty es la versiòn del hombre que habiendo contemplado la cúspide de la evolución humana, sus increíbles hazañas intelectuales, tecnológicas y humanísticas, se encuentra de pronto con una decadencia que no entiende, que le parece inexplicable, para la que no halla una respuesta sensata en su entendimiento y antes de enloquecer prefiere tomar la postura del cínico y hastiado que, a sabiendas que empuja un auto al precipicio, apresura el paso para despeñarse lo antes posible.
En un sentido, es la versión del protagonista despojada de los ideales, de la esperanza, de la filantropía que de alguna manera mueve a los otros personajes a buscar y luchar por un visión diferente de las cosas. Beatty, hace tiempo que perdió esa luz, y hará todo lo posible por cumplir con su misión y por ende, acabar con la miseria en que se ha convertido su vida.

Dentro de los personajes que mantienen viva la luz de esperanza para la humanidad, está el protagonita: el bombero Guy Montag, un tipo que en todos los aspectos se maneja en la medianía, sin demasiadas (o muy pocas) ambiciones, casado más por formalidad que por gusto o sentimiento, en algún momento el mismo se define como alguien sin ideas propias..pero en algún momento, mantiene la suficiente sensibilidad como para comprender que su vida, la vida en general debería ser algo más que la rueda de molino en la que vive.
Clarisse, la chica que aparece un breve instante no para clarificar sus incipientes dudas sino para magnificarlas. Un personaje que no se describe a si misma, sino más bien se dedica a describir lo que los demás se niegan a ver. Una mirada subjetiva por la enorme incredulidad y compasiòn que muestra ante lo que no comprende y sin embargo la llena de sentimientos encontrados.
El profesor Fáber, maestro de literatura a quién Montag visualiza como el gurú, la guía que necesita para entender o tratar de entender lo que ha estado molestándole y que no puede explicar porque no encuentra aún las herramientas para echar a andar la maquinaria de su cerebro a medias oxidado. Un hombre que ha guardado sus conocimientos para no aparecer como criminal y mantener su tranquilidad aparente, pero que vive en silencio rumiando la estupidez de las personas y reprochándose su propia cobardía para enfrentarlas.

Una novela corta, un cuento largo, un relato imprescindible para enfrentarnos de manera directa con el camino por el que ¿inadvertidamente? vamos transitando.
Farenheit 451 fue publicada en el año 1953 y es notable, a medio siglo de su publicación estemos casi en el escenario que se planteó en aquel momento.

Una lectura que recomiendo sin duda.

Luz, 2008


* Ray Bradbury
Ray Douglas Bradbury (nacido el 22 de agosto de 1920) estadounidense . Escritor de misterio del género fantástico, terror y ciencia ficción, principalmente conocido por su obra Crónicas Marcianas, un libro escrito en 1950 que es descrito como una colección de historias cortas, además de ser una novela, y en 1953 publica la distópica novela Fahrenheit 451.

Se considera a sí mismo "un narrador de cuentos con propósitos morales".
Por sus peculiares características y temáticas su obra puede considerarse como exponente del realismo épico, aunque nunca la haya definido de éste modo.

Si bien a Bradbury se le conoce como escritor de ficción científica, él mismo ha declarado que no es escritor de ciencia ficción sino de fantasía y que la única novela de ciencia ficción que ha escrito es Fahrenheit 451.

POEMAS XI

Amantes

Tu y yo,
oscilando al borde del abismo,
escalofrío en la piel y tenso el músculo,
resistiendo el vértigo ineludible del peligro.

Tu y yo,
temblor acompasado,
perlas de sal
descubriendo caminos infinitos de placer compartido.
Revelando misterios,
abriendo las compuertas del delirio.

Tu y yo,
Una pareja en celo,
el reclamo del macho,
la queja desgarrada del instinto.

Un abrazo salvaje,
la confusión de cuerpos,
la posesión,
la entrega,
el instante supremo cuando placer y muerte se conectan.

Tu y yo,
mi amor, mi amante eterno,
la razón de mi vida,
el sentirme tan viva, tan amada,
tan plena.



luz, 2008

POEMAS X

Fantasma.

Dejas en el cristal la huella tibia y nebulosa de tu aliento
y al acercarme
en el temor de romper el efímero encanto de tu presencia...
tiemblo.

Apoyo al fin mi mano,
siento la vida que te impulsa,
la sangre que te llena las venas,
y alcanzo a vislumbrar la luz febril que enciende tus pupilas oscuras.

En un solo suspiro,
en la fría superficie de un cristal empañado,
donde el vapor de tu aliento
dejo el desdibujado trazo de un corazón...:
el mío.

***********


En tus dedos llevas ya mi piel grabada
en tus ojos la luz de mis pupilas encendidas
en tus brazos la dulce flacidez de la fatiga
cuando llena de ti, me viste derrotada.

y ya en tu corazón llevas el mío.
Ya no soy más que el recuerdo de tu paso
no hay en mí más que la senda de tus besos
y las cárdenas señales de tu abrazo.

No me dejaste para seguir andando
otra cosa que no sea tu propio aliento
de mi vida anterior nada recuerdo
porque noche tras noche me la fuiste robando.

Hoy vas por otra senda ¡quién lo sabe!
cielos más limpios tal vez te dan cobijo
otros ojos verán en tí los míos
cuerpos ajenos sentirán el calor mío
otro amor sabrá quizá, de mi cariño.


**********

Vigilia

Mi amante duerme,
no quiero moverme, ni hablar, ni respirar siquiera
que nada turbe su descanso feliz
su sueño lleno de promesas venideras

Mi amante duerme,
Sus labios entreabiertos sonríen mientras él sueña
La expresión de su rostro,
La paz de tu descanso llena la alcoba entera

Mi amante duerme
Yo como siempre paso la noche en vela
Duerme mi amor, mi corazón, mi sueño
Duerme tranquilo, dueño de mi alegría
Amo de mi universo
Duerme tranquilo amor, que yo velo tu sueño
Y mirando tu rostro, tu apacible sonrisa
Yo, en la vigilia, sueño que estás despierto.

**********

Luz, 2008

CUANDO ELLA SE FUE.

Cuando ella llegó a nuestras vidas, apenas si notamos su presencia.
Tan pequeña era.., y parecía apenas una especie de sombra pálida que, sin embargo, no podía pasar del todo inadvertida por ese extraño resplandor que poseía. Como la luz suave y cálida en la flama de una vela.
Parecía estar en todos lados, y en ninguno. Y aunque al principio, todos procuraban ignorarla, poco a poco fue ocupando un lugar en nuestra casa. Frágil y delicada, esbozaba una sonrisa cada vez que alguien fijaba la vista en ella. Una sonrisa que iluminaba aún más su dulce rostro, sus facciones tiernas de niña y que, por alguna razón, nos hacía tener sentimientos encontrados y que hacía mucho creíamos olvidados.
Nostalgia por algo que creímos perdido, la tranquilidad de quién encuentra el refugio largamente buscado, el asombro ante la revelación inesperada, y también la vergüenza, la punzada dolorosa del remordimiento, de quién sabe que deliberadamente actúo con maldad en muchos momentos de la vida.

Pero ella seguía ahí, sin importar el entorno hostil, las nubes oscuras que siempre parecían ensombrecer nuestra casa y nuestras vidas.
Y poco a poco, igual que nos dimos cuenta que había llegado, empezamos a cambiar. Ensayando sonrisas y palabras de comprensión y ternura para ofrecerle, un buen día nos dimos cuenta que las empleábamos entre nosotros.
Queriendo ser delicados con aquel ser tan frágil y luminoso, lo fuimos entre nosotros y nos dimos cuenta que las caras agrias, las palabras hirientes, amargas e insultantes se alejaban cuando recomponíamos el gesto en una sonrisa para ofrecércela a nuestra pequeña inquilina.

Con una ilusión renovada, embellecimos nuestra casa para agradarle; y en el proceso, nosotros mismos fuimos beneficiados con un ambiente limpio, saneado de las miasmas venenosas de todo aquello que guardábamos como en un basurero. Viejos odios, rencores y resentimientos de los que ya ni el recuerdo de su origen quedaba, salieron de nosotros dejando limpio nuestro corazón, ligero de todo aquel peso que ahogaba..y nos envenenaba lenta, inexorablemente día con día.

Y ella, ella florecía entonces como una flama incandecente. Para entonces, su silueta pequeña apenas se distinguía entre la luz resplandeciente de su aura. Nos acercábamos a ella para tratar de adivinar si seguía ahí.., y aunque difícil, entre la claridad se alcanzaba a divisar la sonrisa perenne, aquel gesto que parecía decir "sí" a todo. Sin preguntas, sin juicios, sin condenas.
Hasta que un día, la claridad que había ido acrecentándose cada día, acabó por envolver la casa entera. No fue un fénomeno apreciable, no cambió nada, ni se movió la tierra o hubo algún fuego de artificio que anunciara el evento.
Simplemente ella se fue, su luz brilló como nunca entre nosotros, cubriéndonos como una nube y asi como llegó, en ese momento ya no estaba.

¿Pero se fue?
Sucedió algo extraño, porque después de todo, seguimos percibiendo su presencia. La sonrisa que nos cautivó, que nos atrajo, que acabó por cambiar nuestra vida seguía ahí.
Y es que ella no se fue, se quedó a vivir dentro de cada uno de nosotros. Tocándonos a cada quién con una caricia especial, con una señal que no nos deja olvidar que vive para siempre, desde entonces en nuestros corazones.

Nunca supimos su nombre, pero nosotros, en nuestra ignorancia le llamamos...felicidad.


Luz, 2008

CUANDO DESPERTEMOS, Y LOS BARBAROS ESTEN AHI.

Hay relatos que he escuchado, leído o encontrado en diferentes lugares, en distintos momentos de mi vida. La moraleja (o moralina) en esencia es la misma, son diferentes y variados, pero en resumen podríamos decir que se ejemplifican en los siguientes:

Pescador:
Un pescador en algún pueblecillo remoto se levanta temprano, sale de pesca recolectando lo necesario para su familia y un poco más para vender en el mercado. Regresa a su casa, cambia en el mercado su pescado por otros artículos que necesita en su hogar y el resto del día lo emplea en tomar una siesta, convivir con su esposa e hijos y contemplar el atardecer junto a su casa. Se retira a dormir temprano, y al otro día, vuelve a salir a pescar.
Un hombre de negocios que visita el pueblo, le pregunta un día porqué no se emplea más a fondo para obtener mayores beneficios por su trabajo. Le explica la estrategia necesaria para hacerse primero de más botes, luego de trabajadores, una planta procesadora y obtener una fortuna a largo plazo. El pescador le escucha y le pregunta que todo ello con que fin.., el corredor de negocios le contesta: con ello podría comprar una casa en un pueblo tranquilo, retirarse a descansar y disfrutar de su fortuna, convivir más tiempo con su mujer e hijos, tomar largas siestas, y olvidarse de preocupaciones.
El pescador le contesta que ya mismo, tiene esa vida.

Portero:
En una empresa X un día deciden que tienen que renovar absolutamente todo, el personal no es la excepción y el encargado del asunto empieza a entrevistar a todos los empleados con el fin de despedir a unos y ratificar a otros. Toca el turno al portero, aparentemente todo va bien y conservará su puesto, el gerente toma sus datos y le pregunta su dirección de e-mail, el hombre contesta que no tiene e-mail, de hecho, no sabe que es un e-mail. El gerente asombrado le pregunta si no sabe que es internet y no utiliza una computadora, el portero contesta que no, que para realizar su trabajo nunca la ha necesitado. Al final de la entrevista el portero sale de la oficina con su cheque de liquidación y sin trabajo.
Pensando que hacer, decide que, puesto que aprendió a realizar pequeños trabajos de albañilería, plomería, electricidad..,se dedicará por el momento a reparar su casa, cosa que no había podido hacer en años de trabajo dedicado a la empresa. Cuando los vecinos ven los arreglos que va haciendo a su hogar, le solicitan trabajos similares, al tiempo, el hombre tiene que contratar alguien que le ayude. Después ir consiguiendo más herramienta, habilitar un pequeño taller, comprar un vehículo para transportarse puesto que el trabajo ya lo reclama en lugares más alejados.
Por fin, se da cuenta que maneja un cantidad considerable de dinero y decide que tiene que ir a un banco a abrir una de esas cuentas que le permitan obtener alguna ganancia y más ventajas sobre su próspera empresa.
En el banco, el ejecutivo le atiende amablemente, toma sus datos y en un momento dado le pregunta la dirección de su e-mail. El hombre contesta que no tiene, el empleado asombrado le comenta: todo este capital pudo hacerlo sin tener acceso a las facilidades del internet?..¿que sería si tuviese esa herramienta? -le pregunta..
-sería portero de una empresa, contesta el hombre.

Turista.
Un turista llega a un país (supongo que de Oriente, es lo más común) lleno de íconos místicos y aires de antigüedad. Le han dicho que en cierto lugar vive un sabio muy célebre por sus atinadas sentencias, decidido a conocerlo, se apersona en la casa que habita y (supongo que por algún tipo de magia o meditación avanzada..) logra entrar a conocerlo.
En el lugar hay dos o tres cosas, una simple habitación desprovista de casi todo, apenas lo muy necesario. Ahí está el sabio.., el turista recorre con la vista el espacio vacío, y le pregunta: -¿Cómo es que siendo tan famoso, tu casa esté punto menos que abandonada? apenas cuentas con lo indispensable.
el sabio le dice: -Tú también no llevas nada, ¿en donde están tus pertenencias, tus bienes?
El turista se sonríe: -Claro que no llevo nada, yo aquí sólo soy un turista, voy de paso y mis pertenencias por lo tanto, no están aquí.
el sabio le responde: -Igual yo.


Estos tres ¿cuentos? por más que son de una simplicidad dignas de un folletín barato, (Coelho, Brown, Mandino y otros hacedores a destajo de best-sellers no las desprecian por cierto) me parecen ejemplares de un pensamiento que -fuera de la moralina retórica-, se va perdiendo en aras de un desarrollo que paradójicamente va hacia atrás en lugar de avanzar.
La modernidad nos arrebata poco a poco las cosas simples y sencillas para envolverlas con papeles brillantes y vistosos hasta hacernos perder de vista lo esencial y vivir en el culto a la apariencia y la fachada. No somos ya lo que somos, sino lo que aparentamos, y aún ni eso, somos lo que nos dicen que hay que aparentar, porque hasta de ello vamos perdiendo la facultad: la de decidir que queremos no ser, sino parecer.
Hoy día nos venden los conceptos de todo lo que debería ser libre decisión autónoma. Todo ya nos viene dado en envases atractivamente expuestos y asi, creemos que decidimos cuando únicamente funcionamos como una máquina a la que se le indica que hacer o que responder, o que procesar según un botón correctamente accionado.

¿Pero que tanto de responsabilidad tienen los mercaderes? al final del día, el comerciante cumple su cometido. Su labor es vender, vender bien y en cantidad; ofrecer su producto de tal forma que se vuelva indispensable, que cada vez sea más amplio el mercado que lo solicite y por lo tanto la ganancia se multiplique al infinito. ¿No sería responsabilidad individual el elegir que comprar y que no?
Ah, pero esa es la cuestión, tal pareciera que la "necesidad" que compramos no es un artículo como una casa, un auto, un objeto. La necesidad que nos venden es la de poseer, no es solamente EL objeto, es la capacidad de adquirir objetos y la cantidad de ellos que seamos capaces de atesorar.
Tal vez nosotros, como consumidores potenciales, tendríamos una pequeña (por más que pequeña siempre sería opción) injerencia en el proceso. No parecería lógico que actuáramos como entes que pasivamente esperan su porción de alimento digerido con ojos cerrados, manos atadas, cuerpos petrificados y por supuesto, sin posibilidad de pensar y decidir si queremos mantener la boca permanente abierta o en algún momento pudieramos cerrarla, el equivalente a decir "no" o por lo menos "¿porqué?"

Tristemente, mientras la globalización avanza y parece unir en un instante a la humanidad, los individuos parecen más solos y extraviados. Mientras las distancias entre paises se acortan, las diferencias entre las personas se agrandan. Mientras la ciencia descubre y explora los abismos insondables del espacio y los misterios hasta ahora velados de la increíble maquinaria del cuerpo humano, las motivaciones, los impulsos, las acciones de la humanidad en conjunto y de los individuos en particular se vuelven acontecimientos inexplicables, pasmosos, inverosímiles en muchos casos.
En un país de alto desarrollo economico, social, y cultural. En el continente europeo y llamado del primer mundo. Un padre de familia que durante años vive una apariencia de vida respetable y apreciada, se descubre un día como un hombre que mantuvo cautiva a su hija, manteniendo relaciones sexuales con ella, de las cuales procreó siete hijos y cuando uno de ellos murió lo incineró en la caldera de su casa. Fue descubierto cuando tuvo que llevar a un hospital a la hija mayor por enfermedad y durante las audiencias para llevarlo a juicio soltó esta frase definitiva: "no soy un monstruo, pude haberlos matado a todos y nadie se habría dado cuenta, sin embargo, no lo hice".
La opinión pública se mira sorprendida y escandalizada. Eso no causaría mayor sorpresa en algún país latinoamericano, africano, asiático..., en esos lugares, se entiende que "la gente" es bárbara, carente de valores y principios, sin una moral básica y sobreviviendo -que no viviendo- en base casi a instintos.
Bien, el problema parece ser que, efectivamente, confundimos las cosas según lo que hemos aprendido de los convencionalismos que los mercaderes nos ofrecen. Llamamos bárbaros a los que no son como nosotros (sea cual sea nuestro status, si no están con nosotros, están contra nosotros), decimos que no hay valores ni principios cuando queremos decir que no hay posesiones materiales, la "moral" en este caso también viene dictada por juicios de valor que rara vez se remiten a enunciados ético-filósoficos, sino a usos y costumbres de un grupo generalmente en el poder (poder social y mediático, que no siempre político).

Por eso es que, aunque sea poco, aunque sea un folletín barato, aunque sea de manera eventual, ocasional o por azar, deberíamos abogar por una "moda" que involucre el leer, el cuestionar, el tener siempre presente el "¿porqué?" como estandarte y no quedarnos únicamente en la fachada. Eso sería un buen recurso, para evitar que un buen día, despertemos bajo el imperio de los bárbaros y los escuchemos decir: "no soy un monstruo, pude haberte matado..y no lo hice"


Luz, 2008


* Esto se me ocurrió a raiz de un texto de Alessandro Baricco, "I barbari" (Los bárbaros), recomiendo ampliamente su lectura.

>Alessandro Baricco(Italia, 1958)


Novelista, dramaturgo y periodista italiano nacido en Turín. Licenciado en Filosofía, ha dirigido un programa de libros y ha fundado una escuela de técnicas de escritura, llamada Holden (como homenaje a Salinger). Baricco se convirtió en un fenómeno literario mundial con la publicación de su novela Seda (1996), una nostálgica búsqueda de sentimientos que nunca se nombran. Es autor además de las novelas, Tierras de cristal (Premio Médicis, 1991), Océano mar (Premio Viareggio, 1993), City (1999) y Sin sangre (2003); del monólogo teatral Novecento (1994) y de los ensayos, Rossini Il genio in fuga y El alma de Hegel y las vacas de Wisconsin.

I Barbari, Repubblica (20 novembre 2006) (Publicado en Español por Anagrama en el año 2008).