POEMAS XIII

Nieve.

Lloras escarcha:
finísimos cristales de aristas afiladas
resbalan por tu cara tan blanca.
De tus ojos,
apenas se perfilan los reflejos de lágrimas
y ya el frío perenne de tu helado corazón
las torna en espejos de la roca
desnuda y despojada que es tu alma.
Todo en tí es la misma vastedad
estéril,
desolada.
Todo en tí es blancura infinita
de las nieves eternas.
La soledad,
el silencio sin ecos de la nada.
Lloras escarcha:
y hasta tus blancas plantas,
pasan indiferentes sobre los hilos púrpura
de sangre enfebrecida
de los tristes mortales que a tu paso,
queriendo vencer tu indiferencia,
mueren y se desangran.


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Destino.

(Afuera..) la noche cubre todo
con manto de negrura.
Las formas de las cosas
se disuelven y toman su lugar
caprichosos fantasmas.

La imaginación retoza,
se desboca.
Resabios de atávicos temores,
de heridas mal cerradas.
Espectros que exhiben sudarios
carcomidos
que se agitan y danzan
entre la bruma que levanta
el viento helado.

Fija la mirada en el macabro
concierto de antiguos pecados (¿enterrados?)
busco un rayo de luz
en la noche cerrada.
Y la luna se oculta entre nubes oscuras
y el cielo de tormenta se rasga
al estruendo del rayo que parece decir:
"!Alma eres condenada, nunca habrá
para tí, más que dolor y lágrimas.!"


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Angel.

En tu cara tan blanca
dos espejos de cuarzo son tus ojos,
y es tu boca
la línea sangrienta
de un ancha herida abierta.
Tu boca:
copa llena hasta el borde de ambrosía,
la única que apaga, que mitiga,
la eterna,
interminable sed que me domina.

No hay en tí
(ni hay en mí)
la conciencia fatal de nuestro sino.
Eres, al mismo tiempo,
la salvaje inocencia de las fieras
y la imponente belleza
de una noche cerrada de tormenta.

Por donde tú caminas,
donde pasas,
un sepulcral silencio te acompaña.
Tu figura se yergue majestuosa
sobre el murmullo temeroso de
las viejas consejas,
sobre los mil rumores que anuncian
la desgracia.
Como un ángel caído,
como la blanca sombra de un fantasma.
Eres, como el ángel expulsado,
criatura fabulosa,
belleza inaccesible,
la promesa de vida
vida eterna,
detrás del negro
pabellón de la muerte.



Luz, 2008

POEMAS XII

TU
Tu me dices que este amor nuestro
(este amor mío, corriges)
Te llena de dudas, te desgarra.
Que vives todo el tiempo
Sintiendo tu alma suspendida al filo de una daga;
Que los minutos de gozo que a solas nos consumen
Se vuelven horas interminables
De reproches y lágrimas.

Tu me dices que estas manos mías
Que te tocan con la misma reverencia
Que a una cosa sagrada,
Son –pasada la euforia de pasión-
El recuerdo de hierros candentes que te dejan marcada.

Tu me dices que las dulces palabras
Que murmuro a tu oído,
Dejándote saber que eres mi luz, mi paz,
El ángel bueno que la vida me puso en el camino,
Son cantos de sirena,
Anatemas fatales que ensombrecen tus pasos,
Y son brasas ardientes que te queman.

Tu me dices –con tus ojos de niña espejeando de llanto-
Que me aleje,
Que te deje tranquila,
Que no vuelva a llamar a tu puerta con mis frases de amor
...con mis poemas.

Provocador de sueños,
Ladrón de tu inocencia,
Demonio que conjura el pecado más negro
Envuelto en el dulce licor de unos besos que enferman.
Todo eso me has llamado.
Y me dices llorando que ya fue suficiente,
Que no puedes dar más,
Que el precio de quererme es una penitencia que no quieres purgar.

Tu me dices todo eso y triunfante
Das la vuelta y te alejas

¿Y yo?
¿Qué haré yo ahora con estas manos mías?
con estas manos mías tan frías,
con estas manos mías que se extienden tan frías, tan vacías.



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ESPEJO

El reflejo desdobla la incertidumbre,
el miedo,
la tristeza
La sonrisa se mira
como la mueca amarga y desgarrada
de un enfermo que sabe perfectamente su condena.
La mano que recorre con ansia las facciones
es una garra descarnada
que no reconoce el gris pergamino
de la piel arrugada,
ni los oscuros abismos de unos ojos sin vida
que solo mantienen el pálido
reflejo rojo y ambarino
de una brasa a medias apagada.

Pero todavía hay fuerzas,
aún queda el coraje de empuñar en un gesto
todo el horror,
la impotencia,
la rabia contenida que niega un destino fatal,
inexorable.
Que quisiera esconder el dolor,
desolación, la angustia,
señales inequívocas de un cuerpo, un alma en decadencia.

Y la mueca reaparece:
carcajadas histéricas resuenan en la escena
cuando mil ojos destrozados,
mil fauces de bestia enfurecida
que rompe sus cadenas,
mil máscaras iguales multiplican su fuerza
en el burlón caleidoscopio
que a los pies,
convertido en añicos
sigue siendo -por siempre imperturbable- el mismo...,
el mismo espejo .



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SIRENA.

Todo cabe en el universo de tus ojos
en donde se pierden todas las preguntas:
se olvidan,
se hacen nada,
se vuelven simples retóricas
anodinas, fútiles, desgastadas.

Todo cabe en el pozo ominoso
de tus fijas pupilas dilatadas:
negros agujeros de infinita vorágine,
de afilada obsidiana,
fuerza de la naturaleza desatada.

Imposibles cantos de sirena
se escuchan a la orilla,
en el borde fatal de tu mirada.
Obnubilas la mente,
desechas de una vez y para siempre
los frenos que impone la cordura
la razón y la calma.

Todo cabe en el universo de tus ojos,
paso tras paso,
sin mirar hacia atrás voy a tu encuentro
sonriendo embelesado.
Blandamente confiado en la promesa
de inefables horas de placer,
de pura felicidad libre de culpas
me abandono.
Puesto que todo cabe,
en las hondos abismos de tu negra mirada,
me pierdo yo también,
me vuelvo nada,
una víctima más, del embrujo asesino
de tu encanto que mata.


Luz, 2008

AMISTAD II

En la soledad de la timidez, que algunos psicólogos (¿porqué siempre me ha sonado a loco esa palabra?) asocian con egoísmo, baja-autoestima, introspección y un montón de patologías de comportamiento, uno llega, eventualmente, a hacer descubrimientos singulares.
Uno de los más agradables -que no comunes- es el de encontrar la parte ventajosa de volverse uno mismo el mejor cómplice, confidente, amigo y compañero de vida.
Por supuesto que se batalla un poco, en el proceso de discernir si cuando se habla solo, o se pierde la noción del tiempo en la contemplación de un paisaje que no está precisamente frente a uno -sino algo más allá de lo perceptible-, estamos ante el disfrute de nuestra soledad en compañía o, como dicen las personas a nuestro alrededor, nos encontramos a dos segundos de que nos apliquen una camisa de fuerza.

Cuando se es niño, es un poco menos señalada la circunstancia, tenemos el recurso de apelar a la escritura de un diario(aunque eso, claro, no es privativo de ser niño.., o sí, si tomamos en cuenta que hay algunos que nunca dejan de ser niños..o algunos más que no dejan morir al niño en su interior.., en fin) o hacerse de un "amigo imaginario", el cual suele ser una entelequia creada para hacer un poco más "real" el diálogo que regularmente se mantiene con uno mismo.

Por supuesto que no todas las personas pasan por estos berenjenales. Las hay del tipo sociable desde los genes, para las cuales lo difícil no es encontrar amigos reales, sino hallar unos minutos para reconocer al "amigo imaginario" que habita en su interior. Pero en fin, se trata de otra especie, y su problemática también es distinta.

Nuestro diario.., que al final es el amigo imaginario entendido como alguien que está y a la vez no está, nos proporciona la ocasión de contar todo lo que no decimos a nadie más.
No porque sea inconfesable, (no suele ser así por lo general) más bien porque simplemente consideramos que es algo que pocos o ninguno entenderían, tal vez sea precisamente el no tener que dar explicaciones.., el saber que sea lo que sea, el interlocutor no cuestionará, no sancionará, no juzgará.., simplemente nos servirá como vaso receptor de aquello que por alguna razón necesitamos vaciar.., sacar de nuestro archivo y pasarlo a una especie de "archivo muerto" en donde se quedará sin que -tal vez- nos vuelva a causar mayor preocupación o interés.
Hay una frase por ahí.. (se le atribuye a Kurt Cobain* , pero a saber.., al final la mayoría de los aforismos tienen más de un padre intelectual...) que dice: "El auténtico amigo, es el que sabe todo sobre tí y aún así sigue siendo tu amigo", R.W. Emerson** dice también "Un amigo es una persona con la que se puede pensar en voz alta" y Erasmo de Rotterdam*** agrega: "La verdadera amistad llega cuando el silencio entre dos parece ameno"Estas tres sentencias parecen ejemplificar el tema anterior, el hecho de que eventualmente, podemos caer en cuenta que el mejor amigo.., el más fiel, paciente, sincero y leal no se encuentra tan distante de lo que pensamos.., parece ser que esta ahí mismo.., dentro de nosotros.
Llamémosle "amigo imaginario", démosle un título en un diario, digamos que son poemas, pensamientos, cartas sin destino, en estos tiempos del cólera hagamos un blog y llenémoslo de todo lo que revuela por nuestra mente loca.., da lo mismo: una vez que hallamos la manera de comunicarnos con nuestro mejor amigo..., siempre habrá una forma de estar en contacto con él.
...




Para revisar otra opinión de amistad en este mismo blog:

http://luzenlared.blogspot.com/2007/06/virtual-amistad.html


Luz, 2008


* Kurt Donald Cobain (Aberdeen 20 de febrero de 1967 -Seattle entre el 5 de abril y 6 de abril de 1994)
Fue el cantante, compositor, y guitarrista de la prominente banda de grunge Nirvana. Cobain no sólo fue el principal compositor de la banda y su líder musical, sino que además sirvió como su "líder y centro espiritual". Con el éxito de la banda, Cobain se convirtió en una famosa celebridad a nivel mundial, una posición incómoda para alguien que dijo "Famoso es la última cosa que quise ser".

Cobain y Nirvana ayudaron a transformar la música popular en los años 90. En 1991, la llegada de la canción más conocida de Cobain, "Smells Like Teen Spirit", marcó el comienzo de un cambio dramático de la escena musical, alejada de los géneros dominantes de los ochentas, el glam metal, y el dance-pop, llevando al ascenso del grunge y el rock alternativo. Los medios musicales le concedieron eventualmente a "Teen Spirit" el estado de "himno generacional", y con éste reconocimiento, Cobain se convirtió en el "portavoz" de la Generación X.




** Ralph Waldo Emerson (EEUU, 1803-1882)
Ensayista y poeta estadounidense, primer autor angloamericano que influyó en el pensamiento europeo. Nació en Boston el 25 de mayo de 1803.
Sus discursos, sobre temas como filosofía de la historia, cultura humana, vida humana y la época actual, estaban basados en material de sus Diarios (publicados póstumamente de 1909 a 1914), observaciones y notas que empezó a escribir cuando fue estudiante en Harvard. En su primer libro de Ensayos (1841) reunió sus conferencias más famosas, entre las que destaca Autoconfianza que se convirtió en la base teórica del individualismo democrático.
Sus Diarios íntimos ponen de manifiesto su creciente interés por los asuntos nacionales y a su regreso a Estados Unidos abogó activamente por la causa abolicionista, pronunciando muchas conferencias en contra de la esclavitud. El sentido de la vida (1869), que fue el primero de sus libros que tuvo un éxito inmediato, incluye los ensayos 'Poder', 'Riqueza', 'Destino' y 'Cultura'. Después publicó un libro de poemas titulado Día de mayo y otros poemas (1867). Aunque a partir de entonces escribió poco y su capacidad intelectual declinó, su reputación como escritor se extendió. Sociedad y soledad (1870) también es una colección de conferencias, y en Parnaso (1874) reunió sus poemas favoritos. Otras obras son Cartas y objetivos sociales (1876) e Historia natural del intelecto (1893). Murió en Concord el 27 de abril de 1882.


***Erasmo de Rotterdam (Holanda, 1466-1536)
Escritor, erudito y humanista holandés, principal intérprete de las corrientes intelectuales del renacimiento en el norte de Europa. Nació el 26 o 27 de octubre, probablemente de 1466, en Rotterdam.
Desde 1499 viajó incansablemente de ciudad en ciudad trabajando como profesor y conferenciante, escribiendo constantemente e investigando manuscritos antiguos. Mantuvo una voluminosa correspondencia -se conservan más de mil quinientas cartas- con importantes personajes de la época. A lo largo de cuatro viajes a Inglaterra trabó amistad con eruditos de la nueva enseñanza humanista como John Colet, fundador del colegio Saint Paul de Londres, Thomas Linacre, fundador de la Real Universidad de Medicina, Tomás Moro, escritor y Lord Canciller de Inglaterra, y William Grocyn, profesor de griego en Oxford. Él mismo enseñó griego en Cambridge, con lo que contribuyó al establecimiento del humanismo en Inglaterra, y en especial, al desarrollo de los estudios clásicos en la enseñanza cristiana. Mientras estuvo en Italia se doctoró por la Universidad de Turín y se hizo amigo del editor veneciano Aldo Manuzio. En la ciudad suiza de Basilea fue amigo y redactor del editor Johann Froben y en esta misma ciudad murió el 12 de julio de 1536.
La obra de Erasmo pone de manifiesto su enorme erudición y elegante estilo latino, que amenizaba con paciencia e ingenio. Adagios (1500, ampliados en 1508), una recopilación de proverbios latinos, estableció su reputación como erudito. La mayor parte de sus primeras obras atacan las prácticas corruptas de la Iglesia y el escolasticismo racionalista fomentado por los clérigos. En Manual del caballero cristiano (1503) y su famosa sátira Elogio de la locura (Encomion moriae seu laus stultitiae, 1511), que dedicó a Moro, aboga por una vuelta a la primitiva ética cristiana.

Datos extraídos de:

http://www.epdlp.com/index.php

http://es.wikipedia.org/wiki/Cobain