lunes, 31 de marzo de 2008

CUANDO DESPERTEMOS, Y LOS BARBAROS ESTEN AHI.


Hay relatos que he escuchado, leído o encontrado en diferentes lugares, en distintos momentos de mi vida. La moraleja (o moralina) en esencia es la misma, son diferentes y variados, pero en resumen podríamos decir que se ejemplifican en los siguientes:

Pescador:
Un pescador en algún pueblecillo remoto se levanta temprano, sale de pesca recolectando lo necesario para su familia y un poco más para vender en el mercado. Regresa a su casa, cambia en el mercado su pescado por otros artículos que necesita en su hogar y el resto del día lo emplea en tomar una siesta, convivir con su esposa e hijos y contemplar el atardecer junto a su casa. Se retira a dormir temprano, y al otro día, vuelve a salir a pescar.
Un hombre de negocios que visita el pueblo, le pregunta un día porqué no se emplea más a fondo para obtener mayores beneficios por su trabajo. Le explica la estrategia necesaria para hacerse primero de más botes, luego de trabajadores, una planta procesadora y obtener una fortuna a largo plazo. El pescador le escucha y le pregunta que todo ello con que fin.., el corredor de negocios le contesta: con ello podría comprar una casa en un pueblo tranquilo, retirarse a descansar y disfrutar de su fortuna, convivir más tiempo con su mujer e hijos, tomar largas siestas, y olvidarse de preocupaciones.
El pescador le contesta que ya mismo, tiene esa vida.

Portero:
En una empresa X un día deciden que tienen que renovar absolutamente todo, el personal no es la excepción y el encargado del asunto empieza a entrevistar a todos los empleados con el fin de despedir a unos y ratificar a otros. Toca el turno al portero, aparentemente todo va bien y conservará su puesto, el gerente toma sus datos y le pregunta su dirección de e-mail, el hombre contesta que no tiene e-mail, de hecho, no sabe que es un e-mail. El gerente asombrado le pregunta si no sabe que es internet y no utiliza una computadora, el portero contesta que no, que para realizar su trabajo nunca la ha necesitado. Al final de la entrevista el portero sale de la oficina con su cheque de liquidación y sin trabajo.
Pensando que hacer, decide que, puesto que aprendió a realizar pequeños trabajos de albañilería, plomería, electricidad..,se dedicará por el momento a reparar su casa, cosa que no había podido hacer en años de trabajo dedicado a la empresa. Cuando los vecinos ven los arreglos que va haciendo a su hogar, le solicitan trabajos similares, al tiempo, el hombre tiene que contratar alguien que le ayude. Después ir consiguiendo más herramienta, habilitar un pequeño taller, comprar un vehículo para transportarse puesto que el trabajo ya lo reclama en lugares más alejados.
Por fin, se da cuenta que maneja un cantidad considerable de dinero y decide que tiene que ir a un banco a abrir una de esas cuentas que le permitan obtener alguna ganancia y más ventajas sobre su próspera empresa.
En el banco, el ejecutivo le atiende amablemente, toma sus datos y en un momento dado le pregunta la dirección de su e-mail. El hombre contesta que no tiene, el empleado asombrado le comenta: todo este capital pudo hacerlo sin tener acceso a las facilidades del internet?..¿que sería si tuviese esa herramienta? -le pregunta..
-sería portero de una empresa, contesta el hombre.

Turista.
Un turista llega a un país (supongo que de Oriente, es lo más común) lleno de íconos místicos y aires de antigüedad. Le han dicho que en cierto lugar vive un sabio muy célebre por sus atinadas sentencias, decidido a conocerlo, se apersona en la casa que habita y (supongo que por algún tipo de magia o meditación avanzada..) logra entrar a conocerlo.
En el lugar hay dos o tres cosas, una simple habitación desprovista de casi todo, apenas lo muy necesario. Ahí está el sabio.., el turista recorre con la vista el espacio vacío, y le pregunta: -¿Cómo es que siendo tan famoso, tu casa esté punto menos que abandonada? apenas cuentas con lo indispensable.
el sabio le dice: -Tú también no llevas nada, ¿en donde están tus pertenencias, tus bienes?
El turista se sonríe: -Claro que no llevo nada, yo aquí sólo soy un turista, voy de paso y mis pertenencias por lo tanto, no están aquí.
el sabio le responde: -Igual yo.


Estos tres ¿cuentos? por más que son de una simplicidad dignas de un folletín barato, (Coelho, Brown, Mandino y otros hacedores a destajo de best-sellers no las desprecian por cierto) me parecen ejemplares de un pensamiento que -fuera de la moralina retórica-, se va perdiendo en aras de un desarrollo que paradójicamente va hacia atrás en lugar de avanzar.
La modernidad nos arrebata poco a poco las cosas simples y sencillas para envolverlas con papeles brillantes y vistosos hasta hacernos perder de vista lo esencial y vivir en el culto a la apariencia y la fachada. No somos ya lo que somos, sino lo que aparentamos, y aún ni eso, somos lo que nos dicen que hay que aparentar, porque hasta de ello vamos perdiendo la facultad: la de decidir que queremos no ser, sino parecer.
Hoy día nos venden los conceptos de todo lo que debería ser libre decisión autónoma. Todo ya nos viene dado en envases atractivamente expuestos y asi, creemos que decidimos cuando únicamente funcionamos como una máquina a la que se le indica que hacer o que responder, o que procesar según un botón correctamente accionado.

¿Pero que tanto de responsabilidad tienen los mercaderes? al final del día, el comerciante cumple su cometido. Su labor es vender, vender bien y en cantidad; ofrecer su producto de tal forma que se vuelva indispensable, que cada vez sea más amplio el mercado que lo solicite y por lo tanto la ganancia se multiplique al infinito. ¿No sería responsabilidad individual el elegir que comprar y que no?
Ah, pero esa es la cuestión, tal pareciera que la "necesidad" que compramos no es un artículo como una casa, un auto, un objeto. La necesidad que nos venden es la de poseer, no es solamente EL objeto, es la capacidad de adquirir objetos y la cantidad de ellos que seamos capaces de atesorar.
Tal vez nosotros, como consumidores potenciales, tendríamos una pequeña (por más que pequeña siempre sería opción) injerencia en el proceso. No parecería lógico que actuáramos como entes que pasivamente esperan su porción de alimento digerido con ojos cerrados, manos atadas, cuerpos petrificados y por supuesto, sin posibilidad de pensar y decidir si queremos mantener la boca permanente abierta o en algún momento pudieramos cerrarla, el equivalente a decir "no" o por lo menos "¿porqué?"

Tristemente, mientras la globalización avanza y parece unir en un instante a la humanidad, los individuos parecen más solos y extraviados. Mientras las distancias entre paises se acortan, las diferencias entre las personas se agrandan. Mientras la ciencia descubre y explora los abismos insondables del espacio y los misterios hasta ahora velados de la increíble maquinaria del cuerpo humano, las motivaciones, los impulsos, las acciones de la humanidad en conjunto y de los individuos en particular se vuelven acontecimientos inexplicables, pasmosos, inverosímiles en muchos casos.
En un país de alto desarrollo economico, social, y cultural. En el continente europeo y llamado del primer mundo. Un padre de familia que durante años vive una apariencia de vida respetable y apreciada, se descubre un día como un hombre que mantuvo cautiva a su hija, manteniendo relaciones sexuales con ella, de las cuales procreó siete hijos y cuando uno de ellos murió lo incineró en la caldera de su casa. Fue descubierto cuando tuvo que llevar a un hospital a la hija mayor por enfermedad y durante las audiencias para llevarlo a juicio soltó esta frase definitiva: "no soy un monstruo, pude haberlos matado a todos y nadie se habría dado cuenta, sin embargo, no lo hice".
La opinión pública se mira sorprendida y escandalizada. Eso no causaría mayor sorpresa en algún país latinoamericano, africano, asiático..., en esos lugares, se entiende que "la gente" es bárbara, carente de valores y principios, sin una moral básica y sobreviviendo -que no viviendo- en base casi a instintos.
Bien, el problema parece ser que, efectivamente, confundimos las cosas según lo que hemos aprendido de los convencionalismos que los mercaderes nos ofrecen. Llamamos bárbaros a los que no son como nosotros (sea cual sea nuestro status, si no están con nosotros, están contra nosotros), decimos que no hay valores ni principios cuando queremos decir que no hay posesiones materiales, la "moral" en este caso también viene dictada por juicios de valor que rara vez se remiten a enunciados ético-filósoficos, sino a usos y costumbres de un grupo generalmente en el poder (poder social y mediático, que no siempre político).

Por eso es que, aunque sea poco, aunque sea un folletín barato, aunque sea de manera eventual, ocasional o por azar, deberíamos abogar por una "moda" que involucre el leer, el cuestionar, el tener siempre presente el "¿porqué?" como estandarte y no quedarnos únicamente en la fachada. Eso sería un buen recurso, para evitar que un buen día, despertemos bajo el imperio de los bárbaros y los escuchemos decir: "no soy un monstruo, pude haberte matado..y no lo hice"


Luz, 2008


* Esto se me ocurrió a raiz de un texto de Alessandro Baricco, "I barbari" (Los bárbaros), recomiendo ampliamente su lectura.

>Alessandro Baricco(Italia, 1958)


Novelista, dramaturgo y periodista italiano nacido en Turín. Licenciado en Filosofía, ha dirigido un programa de libros y ha fundado una escuela de técnicas de escritura, llamada Holden (como homenaje a Salinger). Baricco se convirtió en un fenómeno literario mundial con la publicación de su novela Seda (1996), una nostálgica búsqueda de sentimientos que nunca se nombran. Es autor además de las novelas, Tierras de cristal (Premio Médicis, 1991), Océano mar (Premio Viareggio, 1993), City (1999) y Sin sangre (2003); del monólogo teatral Novecento (1994) y de los ensayos, Rossini Il genio in fuga y El alma de Hegel y las vacas de Wisconsin.

I Barbari, Repubblica (20 novembre 2006) (Publicado en Español por Anagrama en el año 2008).

sábado, 22 de marzo de 2008

CUANDO EL OLVIDO NOS ALCANCE.



-Si sólo tuviéramos unas pocas horas para permanecer aquí..., es decir, si en un lapso de tiempo muy corto, tuvieras que irte, tal vez para siempre ¿que llevarías contigo?
-¿Y eso?
-si, ¿que llevarías contigo? si tuvieras que irte...
-No entiendo esa pregunta, o más bien, no me queda claro el sentido de la pregunta: ¿si me voy de aquí?, te refieres a esta ciudad, a este país.., ¿te refieres a morir? Por otro lado, ¿de cuánto tiempo estamos hablando? y también ¿a donde vamos a partir de aquí?
-Pues..., todo eso no lo sé, sólo que de repente se me ocurrió que cosas podrías llevar contigo, si no tuvieras mucho tiempo para pensarlo, o para colectarlas. Y también, si no supieras exactamente a donde vas, ni los medios que tendrás que utilizar.
-La única posibilidad que se me ocurre de que eso pasara sería la de morir intempestivamente, solamente así me encontraría del todo desprevenida como para pensar en conservar algo, y también, me iría sin saber a donde...¿a eso te refieres?
-No, no en realidad, pero es un buen ejemplo. Tal vez pudiera ayudarte a responder si lo piensas de esa manera. Entonces dime: si supieras que morirás en veinticuatro, en doce horas...¿que llevarías contigo?
-Vaya, pues que pregunta. Es claro que no llevaría nada ¿que me serviría? ¿para qué? las creencias de aquellas culturas en que debías transitar con todas las cosas que utilizaste en vida, como si fueras sólo a cambiar de residencia, hoy día ya no parecen válidas -por lo menos, no para mí- mi cuerpo incluso acabará descompuesto asi que ni eso permanecerá. ¿Qué podría llevar conmigo?
-No lo sé, algo habrá en todo caso..., piensa.
-No, el hecho es que nada de lo que ahora poseo me serviría. Si tuviera que irme, sin saber a donde, ni cuanto tiempo, lo único que llevaría tal vez sería lo que tengo puesto, y mis recuerdos...

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¿Cuántos recuerdos pueden acumularse en una vida que siempre fue una medianía? ¿cuántos, en todo caso, serían dignos de perdurar en el tiempo a pesar de todo? ¿de cuántos podríamos estar seguros que son hijos de nuestro libre albedrío y no fijaciones involuntarias de un subconciente que se empeña en recordar lo que no queremos y olvidar lo que nos gustaría?
No es una pregunta ociosa (o sí, al final del día, habrá quién opine que toda disquisición filosófica es una forma de ociosidad) tomando en cuenta la cantidad de datos que puede almacenar nuestro cerebro y cuantos de ellos son unas perlas de verdadera trivialidad.
Pero los recuerdos perduran.., y a veces, aunque parecen olvidados, sólo es cuestión de mirar un objeto, escuchar una tonada, leer una palabra, caminar por una calle (hay una expresión que es muy socorrida en estos casos: "deja vú", se refiere a esa sensación de estar viviendo un momento como una repetición) y ¡oh sorpresa! ahí están de nuevo, buenos o malos, viejos o recientes -algunos adeptos al estudio de la parapsicología y pseudo ciencias ocultas diría que inclusive hay recuedos de vidas anteriores,¿quién lo sabe?- ahí están las sensaciones de dolor o placer, los rostros de personas: amados u odiados, las anécdotas de vida: venturosas o aciagas, los caminos y paisajes conocidos, los momentos de soledad y así ad infinitum.
Nuestros recuerdos, lo que nos hace individuos y define el camino que elegimos recorrer, las opciones que tomamos, las desiciones que día con día ejercemos.
Cuando alguien dice: ¿te acuerdas...?, cuántas imágenes acuden en tropel a nuestra mente, desde el momento que tomamos conciencia de nosotros mismos. Toda nuestra vida es susceptible de recordarla, pero no, tenemos una memoria selectiva, recordamos sólo algunos eventos aislados de cada etapa, puede ser que en algún momento haya una profusión de recuerdos acerca de un año, un mes, un día..., y puede ser también que en muchos casos, haya verdaderas lagunas insondables que abarcan años de nuestra vida, tal cual no hubiéramos existido.., o si vivimos, fue en una especie de limbo emocional que filtró toda nuestra experiencia y con ello, los recuerdos.
Que maravilla debe ser el de aquel mecanismo capaz de guardar, archivar, jerarquizar, discriminar y organizar todo ese cúmulo de información para que, en el momento que la necesitamos, con una sola referencia, con un minúsculo detalle como pauta, nos despliegue aquellos recuerdos que le solicitamos.
Un prodigio de tecnología, un milagro de eficiencia..., ¿será que es infalible? o cómo cualquier artefacto ¿se descompondrá alguna vez?

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-Pues mira, eso es algo interesante..y valioso por supuesto: tus recuerdos. Por ejemplo, imaginemos que cada recuerdo tuyo es una piedra preciosa: un rubí, un diamante, una turquesa.., y que puedes llevarlas contigo porque son pequeñas, caben en un cofre nada aparatoso. Un cofre como este, ¿ves? Bien, ahora, ¿que piedra pondrás primero? digamos..., algo sencillo...el recuerdo de tu nombre..¿cuál es tu nombre?
-Piedras preciosas, que buena comparación, una joya..., asi son son los recuerdos. Sólo que..., ahora mismo.., yo no recuerdo mi nombre. Será que no es precisamente ese tipo de joya, será...será que no vale la pena recordarlo.
-No, no lo creo, probemos con otra cosa. Algo feliz, que te haya provocado una alegría inmensa..., no sé, puede ser...cualquier cosa, vamos dime, ¿que puedes recordar que te haya causado esa felicidad?
-Muchas cosas, este sol tibio ahora, por ejemplo, el caminar asi, tranquilamente...¿ves las hojas de los árboles? son de todos colores, y cuando pasan los rayos entre ellas, parece que estuvieran formadas de la misma luz tibia, pero al mismo tiempo descompuesta en mil colores...y son sólo hojas. Alguna vez caminé entre estos mismos árboles, y era el tiempo como ahora, tibio y lleno de olores, y las piedras..., y la tierra crujían de igual manera que lo hacen ahora cuando caminamos. La tierra habla y tiene su lenguaje, pero no todos pueden comprenderlo..., ni siquiera escucharlo, hay que acercarse ¿sabes?, hay que ponerse a ras de suelo.., oler, percibir, escuchar..., llenarse la nariz de sus aromas.., sentir en la cara la aspereza de la tierra, de las hojas, de la grama..., habría que probar inclusive el sabor de todo ello y entonces es que uno va aprendiendo a descifrar ese idioma.., como ahora..
-No, no.., espera, levántate, no hagas eso que puedes lastimarte. Espera, déjame ayudarte..., eso, levántate...asi esta mejor. Mira, tengo aquí un pañuelo, te limpiaré la cara y estarás mejor.
Me parece que no fue una buena idea esta charla. De cualquier modo, es tarde, y tenemos que regresar. Yo volveré, como siempre, podremos seguir hablando..y recordando.
-¿Volverás? ¿lo harás? todos los que me visitan nunca regresan. No puedo recordar a nadie que haya regresado, tampoco recuerdo si ofrecieron volver, pero lo que sí sé es que a tí no te había visto antes, y no sé si te vuelva a ver otra vez. ¿Volverás? ¿de verdad?
-Sí, por supuesto que sí, regresaré como lo hago cada vez, todas las veces. ¿Sabes? yo conseguiré que cuando cierres tu cofre, por lo menos una joya vaya en él. No te dejaré ir con las manos vacías.
-O sea que...¿tú si sabes quién soy yo?

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No existe la perfección en este mundo, no hay sino un desesperado esfuerzo por conseguir óptimos resultados con la materia prima existente y las herramientas que aleatoriamente vamos teniendo a mano.
No hay manera de explicar como es que una planta que tiene a su libre disposición agua, tierra, sol y nutrientes, un día sin explicación alguna empieza a marchitar desde su raíz. Probablemente en alguna parte de su información genética, un reloj cuyo mecanismo desconocemos detuvo su marcha..., asi, sin más. En una circunstancia fortuita.., una planta entre 10, 100, 10000, un millón ¿quién lo sabe?, pudo suceder hoy, y pudo no ocurrir nunca. Una casualidad, un azar que pudo actuar para beneficio o perjuicio, ni siquiera eso sabemos.
Asi un día las células que forman ese tejido insondable que forma nuestra mente, esas conexiones que cada segundo están llevando y trayendo impulsos eléctricos que nos impulsan a realizar desde las acciones más básicas -respirar, comer, sobrevivir- hasta los más abstractas racionalizaciones de una idea, un día decía yo, deciden que llegó la hora de parar, y toda esa maquinaria de reloj, se detiene como si se apagara un interruptor y se oscurece el paisaje. El sol se pone para esa mente que vivía de crear sueños y verlos materializados. Algún tipo de reserva alternativa, mantiene alertas las funciones vitales, pero el pensamiento, la grandeza, la posibilidad de levantarnos sobre nuestros sueños se va...y no regresa.
No sabemos cuando, ni cuanto durará tampoco, no sabemos si hemos de regresar de ese último viaje al territorio desconocido de la oscuridad que al final no sabremos ni siquiera nombrar. Y cuando ese momento llegue, si nos toca vivirlo, cuando por fin el olvido nos alcance, ¿qué cosa, podríamos llevar con nosotros?


Luz, 2008

viernes, 21 de marzo de 2008

POESIA EN SERIO I.



















COLOFÓN





Luz...








Cuando mis lágrimas te alcancen








la función de mis ojos ya no será llorar, sino ver.





León Felipe





























En este blog hay algunas entradas que pomposamente ostentan el título de "poesías", en realidad son muestras de lo muy rudimentaria y limitada que puede ser una persona (en este caso yo) y una confirmación contundente de aquella sentencia que reza: "la estupidez es temeraria" ja!


Por eso ahora, y en descargo de mi "temeraria estupidez" quisiera hacer un breve recuento de algunas poesías (estas si) que han influido en mi afición y a las cuales suelo regresar una y otra vez.


Toda antología es incompleta, parcial, arbitraria y generalmente criticada. Gustos hay para todo y, en mi caso, advierto desde ahora que esta, mi personal selección es además, bastante restringida a pocos autores, la mayoría muy conocidos y de corte más bien romántico y podríamos decir que inclusive "almibarados" algunos. En fin, es apenas un comienzo, iré agregando más conforme vuelvan a mi desbalagada memoria. Asi que aquí comienza la poesía en serio de luz.














Tierno saúz,


casi oro, casi ámbar,


casi luz.





José Juan Tablada.





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METAMORFOSIS





Era un cautivo beso enamorado


de una mano de nieve, que tenía


la apariencia de un lirio desmayado


y el palpitar de un ave en la agonía.





Y sucedió que un día,


aquella mano suave de palidez de cirio,


de languidez de lirio,


de palpitar de ave,


se acercó tanto a la prisión del beso,


que ya no pudo más el pobre preso y se escapó;


mas, con voluble giro, huyó la mano hasta el confín lejano,


y el beso que volaba tras la mano,


rompiendo el aire, se volvió suspiro.





Luis G. Urbina





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REÍR LLORANDO





Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—


el pueblo al aplaudirle le decía:


"Eres el mas gracioso de la tierray el más feliz..."


Y el cómico reía.





Víctimas del spleen, los altos lores,


en sus noches más negras y pesadas,


iban a ver al rey de los actores


y cambiaban su spleen en carcajadas.





Una vez, ante un médico famoso,


llegóse un hombre de mirar sombrío:


"Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso


como esta palidez del rostro mío.


Nada me causa encanto ni atractivo;


no me importan mi nombre ni mi suerte


en un eterno spleen muriendo vivo,


y es mi única ilusión, la de la muerte".





—Viajad y os distraeréis. — ¡Tanto he viajado!


—Las lecturas buscad. —¡Tanto he leído!


—Que os ame una mujer. —¡Si soy amado!


—¡Un título adquirid! —¡Noble he nacido!


—¿Pobre seréis quizá? —Tengo riquezas


—¿De lisonjas gustáis? —¡Tantas escucho!


—¿Que tenéis de familia? —Mis tristezas


—¿Vais a los cementerios? —Mucho... mucho...


—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?


—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;


yo les llamo a los muertos mis amigos;y les llamo a los vivos mis verdugos.





—Me deja —agrega el médico— perplejo


vuestro mal y no debo acobardaros;


Tomad hoy por receta este consejo:


sólo viendo a Garrik, podréis curaros.


—¿A Garrik? —Sí, a Garrik...


La más remisay austera sociedad le busca ansiosa;


todo aquél que lo ve, muere de risa:


tiene una gracia artística asombrosa.


—¿Y a mí, me hará reír? —¡Ah!, sí, os lo juro,él sí y nadie más que él;


mas... ¿qué os inquieta?—Así —dijo el enfermo— no me curo;


¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.





¡Cuántos hay que, cansados de la vida,


enfermos de pesar, muertos de tedio,


hacen reír como el actor suicida,


sin encontrar para su mal remedio!





¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!


¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,


porque en los seres que el dolor devora,


el alma gime cuando el rostro ríe!





Si se muere la fe, si huye la calma,


si sólo abrojos nuestra planta pisa,


lanza a la faz la tempestad del alma,


un relámpago triste: la sonrisa.


El carnaval del mundo engaña tanto,


que las vidas son breves mascaradas;


aquí aprendemos a reír con llanto


y también a llorar con carcajadas.





Juan de Dios Peza.





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PARA ENTONCES





Quiero morir cuando decline el día,


en alta mar y con la cara al cielo,


donde parezca sueño la agonía


y el alma un ave que remonta el vuelo.





No escuchar en los últimos instantes,


ya con el cielo y con el mar a solas,


más voces ni plegarias sollozantes


que el majestuoso tumbo de las olas.





Morir cuando la luz retira


sus áureas redes de la onda verde,


y ser como ese sol que lento expira;


algo muy luminoso que se pierde.





Morir, y joven;


antes que destruya el tiempo aleve la gentil corona,


cuando la vida dice aún: "Soy tuya",


aunque sepamos bien que nos traiciona.





Manuel Gutiérrez Nájera





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RIMA XXXVII


Antes que tú me moriré;


escondido en las entrañas ya el hierro llevo


con que abrió tu mano la ancha herida mortal.





Antes que tú me moriré;


y mi espíritu, en su empeño tenaz,


se sentará a las puertas de la muerte, esperándote allá.





Con las horas los días,


con los días los años volarán,


y a aquella puerta llamarás al cabo...


¿Quién deja de llamar?





Entonces, que tu culpa y tus despojos la tierra guardará,


lavándote en las ondas de la muerte como en otro Jordán;


allí donde el murmullo de la vida temblando a morir va,


como la ola que a la playa viene silenciosa a expirar;


allí donde el sepulcro que se cierra abre una eternidad,


todo cuanto los dos hemos callado, allí lo hemos de hablar.








RIMA XXX


Asomaba a sus ojos una lágrima


y a mi labio una frase de perdón;


habló el orgullo y se enjugó su llanto,


y la frase en mis labios expiró.


Yo voy por un camino; ella, por otro;


pero, al pensar en nuestro mutuo amor,


yo digo aún: —¿Por qué callé aquel día?


Y ella dirá: —¿Por qué no lloré yo?








RIMA XXXIII


Es cuestión de palabras y, no obstante,


ni tú ni yo jamás, después de lo pasado,


convendremos en quién la culpa está.


¡Lástima que el Amor


un diccionario no tenga donde hallar


cuándo el orgullo es simplemente orgullo y cuándo es dignidad!.








Gustavo Adolfo Bécquer





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HISTORIA DE MI MUERTE





Soñé la muerte y era muy sencillo;


una hebra de seda me envolvía,


y a cada beso tuyo, con una vuelta menos me ceñía


y cada beso tuyo era un día;


y el tiempo que mediaba entre dos besos una noche.


La muerte era muy sencilla.





Y poco a poco fue desenvolviéndose la hebra fatal.


Ya no la retenía sino por solo un cabo entre los dedos...


Cuando de pronto te pusiste fría


y ya no me besaste...


y solté el cabo, y se me fue la vida.





Leopoldo Lugones





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EL DULCE MILAGRO





¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.


Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.


Mi amante besóme las manos, y en ellas,


¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.





Y voy por la senda voceando el encanto


y de dicha alterno sonrisa con llanto


y bajo el milagro de mi encantamiento


se aroman de rosas las alas del viento.





Y murmura al verme la gente que pasa:


"¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.


¡Dice que en las manos le han nacido rosas


y las va agitando como mariposas!"





¡Ah, pobre la gente que nunca comprende un milagro de éstos


y que sólo entiende, que no nacen rosas más que en los rosales


y que no hay más trigo que el de los trigales!


que requiere líneas y color y forma,


y que sólo admite realidad por norma.


Que cuando uno dice: "Voy con la dulzura", de inmediato buscan a la criatura.





Que me digan loca, que en celda me encierren,


que con siete llaves la puerta me cierren,


que junto a la puerta pongan un lebrel, carcelero rudo, carcelero fiel.


Cantaré lo mismo: "Mis manos florecen. Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen".


¡Y toda mi celda tendrá la fragancia de un inmenso ramo de rosas de Francia!





La higuera.


Porque es áspera y fea,


porque todas sus ramas son grises,


yo le tengo piedad a la higuera.


En mi quinta hay cien árboles bellos,


ciruelos redondos, limoneros rectos


y naranjos de brotes lustrosos.





En las primaveras,


todos ellos se cubren de flores en torno a la higuera.


Y la pobre parece tan triste


con sus gajos torcidos que nunca de apretados capullos se viste...





Por eso, cada vez que yo paso a su lado, digo,


procurando hacer dulce y alegre mi acento:


"Es la higuera el más bello de los árboles todos del huerto".





Si ella escucha,


si comprende el idioma en que hablo,


¡qué dulzura tan honda hará nido en su alma sensible de árbol!


Y tal vez, a la noche,


cuando el viento abanique su copa,


embriagada de gozo le cuente:


¡Hoy a mí me dijeron hermosa!





Juana de Ibarbourou





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Deshaced este verso





Deshaced este verso.


Quitadle los caireles de la rima,


el metro, la cadencia


y hasta la idea misma.


Aventad las palabras,


y si después queda algo todavía,


eso,


será la poesía.





Que importa


que la estrella esté remota


y deshecha la rosa?


Aún tendremos


el brillo y el aroma.





León Felipe.





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No es nada de tu cuerpo.





No es nada de tu cuerpo,


ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,


ni ese lugar secreto que los dos conocemos,


fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.


No es tu boca —tu boca que es igual que tu sexo—,


ni la reunión exacta de tus pechos,


ni tu espalda dulcísima y suave,


ni tu ombligo, en que bebo.


Ni son tus muslos duros como el día,


ni tus rodillas de marfil al fuego,


ni tus pies diminutos y sangrantes,


ni tu olor, ni tu pelo.


No es tu mirada —¿qué es una mirada?—


triste luz descarriada, paz sin dueño,


ni el álbum de tu oído, ni tus voces,


ni las ojeras que te deja el sueño.


Ni es tu lengua de víbora tampoco,


flecha de avispas en el aire ciego,


ni la humedad caliente de tu asfixia que sostiene tu beso.


No es nada de tu cuerpo,


ni una brizna, ni un pétalo, ni una gota, ni un gramo, ni un momento:


Es sólo este lugar donde estuviste, estos mis brazos tercos.








No es que muera de amor.





No es que muera de amor, muero de ti.


Muero de ti, amor, de amor de ti,


de urgencia mía de mi piel de ti,


de mi alma de ti y de mi boca


y del insoportable que yo soy sin ti.


Muero de ti y de mí, muero de ambos,


de nosotros, de ese, desgarrado, partido, me muero, te muero, lo morimos.





Morimos en mi cuarto en que estoy solo,


en mi cama en que faltas,


en la calle donde mi brazo va vacío,


en el cine y los parques, los tranvías,


los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza y mi mano tu mano


y todo yo te sé como yo mismo.


Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estés fuera de mí,


y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima y nos conocemos en nosotros, separados del mundo, dichosa, penetrada, y cierto, interminable.


Morimos, lo sabemos, lo ignoran,


nos morimos entre los dos, ahora, separados, del uno al otro, diariamente,


cayéndonos en múltiples estatuas, en gestos que no vemos,


en nuestras manos que nos necesitan.





Nos morimos, amor,


muero en tu vientre que no muerdo ni beso,


en tus muslos dulcísimos y vivos,


en tu carne sin fin, muero de máscaras, de triángulos obscuros e incesantes.


Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,


de nuestra muerte, amor, muero, morimos.


En el pozo de amor a todas horas, inconsolable, a gritos,


dentro de mí, quiero decir, te llamo, te llaman los que nacen,


los que vienen de atrás, de ti, los que a ti llegan.


Nos morimos, amor, y nada hacemos sino morirnos más,


hora tras hora, y escribirnos y hablarnos y morirnos.





Jaime Sabines














Luz, 2008





León Felipe, -(España, 1884-1968)


José Juan Tablada,- (México, 1871-1945)


Luis G. Urbina,-(México,1868-1934)


Juan de Dios Peza,-(México,1852-1910)


Manuel Gutiérrez Nájera,-(México,1859-1895)


Gustavo Adolfo Bécquer,-(España,1836-1870)


Leopoldo Lugones,-(Argentina,1874 – 1938)


Juana de Ibarbourou,-(Uruguay,1892-1979)


Jaime Sabines,-(México,1926-1999)





Y para más información y otros poemas de los mismos autores:





http://www.los-poetas.com/


http://www.epdlp.com/index.php


http://amediavoz.com/perdurable.htm








viernes, 7 de marzo de 2008

BLADE RUNNER




En 1982, el director de cine inglés Ridley Scott* realizó la película Blade Runner. Desde sus inicios, esta producción tuvo una serie de anécdotas que tal vez contribuyeron a edificar su fama como película de culto a partir de su estreno.


La película esta basada en la novela de ciencia ficción ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? del escritor estadounidense Philip Kindred Dyck** (en un guión libre; se dice que el mismo Scott, no había leído la novela completa mientras realizaba su película)


En todo caso, resultó como siempre un tanto complicado el poder tomar la idea original de un autor (y vaya autor, se considera a K. Dyck, como uno de los escritores de ciencia ficción más importantes y profundos) y trasladar esas premisas al lenguaje cinematográfico de imágenes y secuencias que no obedecen a la simple imaginación de un escritor.


Al final reproduzco una sinopsis del guión y la ficha técnica, aquí solamente me interesa plantear un par de preguntas que pueden funcionar para esta y otras producciones que se han vuelto símbolos o íconos en un sector de la sociedad.


¿Qué es lo que convierte a un filme, historia, autor, en un símbolo imperecedero?, ¿de qué manera se concatenan los detalles y las circunstancias para lograr que alguien vuelva una y otra vez al objeto y no pierda su encanto?
Puede ser eso mismo, la feliz coincidencia de la percepción objetiva y subjetiva que prevalece contra el tiempo y las circunstancias. El encontrar la parte medular del tema, que parece resistir y trascender las generaciones y/o las sociedades o géneros.
K. Dyck, al igual que otros autores de ciencia ficción, se adentra, no en los temas de los adelantos tecnológicos deslumbrantes, en lugar de eso, extrapola los pensamientos y acciones de una sociedad llena de prejuicios, de temores y de carencias (existenciales, emocionales y psicológicas) a un futuro en donde muchas de las limitantes actuales se han superado. En ese sentido, puede jugar con una "virtual libertad" de las formas, para encontrar que las obsesiones y conflictos de fondo, siguen estando ahí y se manifiestan de una forma aún más obsesiva y dolorosa puesto que se ha superado el obstáculo de la tecnología, pero el freno de la involución emocional sigue ahí, más vivo que nunca.


¿O de que otra manera podríamos interpretar el desesperado afán de un organismo [creado con la más sofisticada tecnología, programado para cumplir sus funciones específicas sin tener en sí los agobios del cansancio, los prejuicios psico-emocionales, ni los conflictos existenciales del ser/no-ser con toda la carga de pequeños grandes necesidades y obsesiones] hecho a la imagen y semejanza de un ser humano, por -paradójicamente- volverse humano?
¿No podemos acaso, sentirnos reflejados en ese personaje, duro, autosuficiente, solitario, aparentemente libre y soberano, pero que pide (lastimeramente o con violencia) un poco más de vida, la oportunidad de "ser" sin mayores pretensiones?
No lo sé, tal vez todo esto no sean más que elucubraciones alucinadas (...por cierto) y en realidad el encanto de la película, independientemente de su texto, no sea más que el de un filme de muy buena factura y que combina de manera afortunada la ciencia ficción, el romance y el thriller como géneros, en consonancia con un diseño de imagen efectivo y sin estridencias.


Muchas personas se declaran fanáticas del filme, no tanto del director, o del escritor a partir del cual se realizó el guión. La película en sí, atrae adeptos y por algo debe ser. Se puede decir que marcó un hito en cuanto a la forma y al fondo, a partir de ese filme, vinieron después otras películas (Alien, The Matrix, Yo-Robot, Inteligencia Artificial) que exploran también en esos conflictos existenciales de la humanidad en un escenario futurista en donde la tecnología no pareciera ser obstáculo, pero que al final no ayuda en mucho.

Blade runner, por último, toma su título (originalmente se llamó dangerous days) de una novela de ciencia ficción por William S. Borroughs "Blade Runner: A Movie", Ridley Scott compró los derechos del título para usarlo en su película.




A continuación, una sinopsis de la cinta:










La película transcurre en una versión distópica de la ciudad de Los Ángeles, EE.UU., durante el mes de noviembre de 2019. Describe un futuro en el que seres fabricados a través de la ingeniería genética, a los que se denomina replicantes, son empleados en trabajos peligrosos y degradantes en las "colonias exteriores" de la Tierra. Estos replicantes, fabricados por Tyrell Corporation para ser "más humanos que los humanos", especialmente los modelos Nexus-6, se asemejan físicamente a los humanos — aunque tienen mayor agilidad y fuerza física — pero carecen de la misma respuesta emocional y de empatía. Los replicantes fueron declarados ilegales en el planeta Tierra tras un sangriento motín. Un cuerpo especial de la policía — los blade runners — se encargan de rastrear y matar a los replicantes fugitivos que se encuentran en la Tierra. Con un grupo de replicantes particularmente brutal y hábil suelto en Los Ángeles, un dubitativo Deckard es invocado desde su semirretiro para que use algo de "la vieja magia blade runner"
Durante la película, Deckard con ayuda de otro agente, Gaff, se dedica a dar caza a los replicantes rebeldes, al final de la cinta, se halla en la confrontación final con el líder Roy quién consigue atrapar a Deckard en un apartamento, y comienza a perseguirlo a través del edificio Bradbury hasta llegar al tejado. Deckard intenta escapar saltando a otro edificio quedando colgado de una viga. Roy cruza con facilidad y mira fijamente a Deckard — en el momento en que éste se desprende de la viga, Roy lo sujeta por la muñeca, salvándole la vida.
Roy se está deteriorando muy rápidamente (sus 4 años de vida se acaban), se sienta y relata con elocuencia los grandes momentos de su vida concluyendo: "Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir". Roy muere dejando escapar una paloma que tiene en sus manos, mientras que Deckard le mira en silencio. Gaff llega poco después, y marchándose, le grita a Deckard: "Lástima que ella no pueda vivir, pero ¿quién vive?" (refiriendose a Rachel, la mujer de quien Deckard se ha enamorado creyéndola humana y en realidad es una replicante también).





Blade Runner, ficha técnica:

Basada en: Do Androids Dream of Electric Sheep?
Año de realización:1982 'Final Cut' DVD Diciembre 18, 2007
Director:Ridley Scott
Reparto y personajes:
Harrison Ford as Rick Deckard
Rutger Hauer as Roy






BattySean Young as Rachael
Edward James Olmos as Gaff
M. Emmet Walsh as Bryant
Daryl Hannah as Pris
William Sanderson as J.F.
Sebastian Brion James as Leon
Joe Turkel as Tyrell
Joanna Cassidy as Zhora






Luz, 2008





* Ridley Scott, (n. 30 de noviembre de 1937) es un director de cine británico. Es hermano del también director de cine Tony Scott.
Ha sido nominado en tres ocasiones a los premios Oscar a la mejor dirección de la Academia de cine estadounidense. En enero de 2003 fue nombrado caballero por la reina Isabel II.
Ridley Scott ha dirigido las siguientes películas:


Los duelistas (1977) con Keith Carradine, Harvey Keitel, Albert Finney.
Alien, el octavo pasajero (1979) con Sigourney Weaver, Tom Skerritt, John Hurt.
Blade Runner (1982) con Harrison Ford, Sean Young, Rutger Hauer.
Legend (1985) con Tom Cruise, Mia Sara, Tim Curry.
La sombra del testigo (1987) con Tom Berenger, Mimi Rogers, Lorraine Bracco.
Black Rain (1989) con Michael Douglas, Andy Garcia y Kate Capshaw.
Thelma y Louise (1991) con Susan Sarandon, Geena Davis, Brad Pitt.
1492: La conquista del paraíso (1992) con Gérard Depardieu, Sigourney Weaver, Armand Assante.
Tormenta blanca (1996) con Jeff Bridges, Caroline Goodall, John Savage.
G.I. Jane (1997) con Demi Moore, Viggo Mortensen, Anne Bancroft.
Gladiator (2000) con Russell Crowe, Joaquin Phoenix, Connie Nielsen.
Hannibal (2001) con Anthony Hopkins, Julianne Moore, Ray Liotta.
Black Hawk fallen (2001) con Josh Hartnett, Eric Bana, Ewan McGregor.
Los impostores (2003) con Nicolas Cage, Sam Rockwell, Alison Lohman.
El reino de los cielos (2005) con Orlando Bloom, Eva Green, Liam Neeson.
Un buen año (2006) con Russell Crowe, Abbie Cornish, Albert Finney.
American Gangster (2007) con Denzel Washington, Russell Crowe.





** Philip Kindred Dick (16 de diciembre de 1928, Chicago, Illinois, Estados Unidos - 2 de marzo de 1982, Santa Ana, California, Estados Unidos), más conocido como Philip K. Dick, fue un prolífico escritor y novelista estadounidense de ciencia ficción, que influyó notablemente en dicho género. Dick obtuvo poco reconocimiento antes de su muerte. Tras ésta, sin embargo, la adaptación al cine de varias de sus novelas le dio a conocer al gran público. Su obra es hoy una de las más populares de la ciencia ficción y Dick se ha ganado el reconocimiento del público y el respeto de la crítica. Gran parte de sus muchas historias cortas y obras menores fueron publicadas por revistas pulp.
Philip K. Dick, ha sido un aporte generoso al mundo del cine, las películas más famosas que son adaptaciones de sus novelas son:




Blade Runner (1982)Basada en "Do Androids Dream of Electric Sheep?"
Screamers (1995) Basada en "Second Variety"
Total Recall (1990)Basada en "We Can Remember It For You Wholesale"
Confessions d'un Barjo (French, 1992) Basada en "Confessions of a Crap Artist"
Impostor (2001) Basada en "Impostor."
Minority Report (2002) Basada en "The Minority Report."
Paycheck (December 25, 2003) Basada en "Paycheck."
A Scanner Darkly (July 7, 2006) Basada en "A Scanner Darkly"
Next (April 27, 2007)Basada en "The Golden Man"






Más información en los siguientes enlaces:

http://www.philipkdick.com/index.html

http://bladerunnerthemovie.warnerbros.com/


http://www.portalmix.com/cine/bios/rscott.shtml

POEMAS IX


No necesito más que tu mirada,
más que tus ojos ávidos,
y dulces, y curiosos,
que me despojan del pudor, de la reserva,
que me dejan desnuda
y provocan mi humedad de carne trémula.
No necesito más que tu mirada,
más que notar en tí la urgencia,
la chispa del deseo,
la oscura sombra que cubre tus pupilas,
y presagia tormentas,
la descarga de un rayo, rasgando mis barreras.
No necesito más que tu mirada,
no necesito más para estar presta,
para abrir ante tí todas las puertas,
y convertir mi cuerpo
en ara consagrada de tu ofrenda.
**********



Hoy me desperté deseando verte,
(cosa no rara en mí, que siempre lo hago)
Pero hoy que desperté,
que lo primero que viene a mi desubicada mente
es el pensar en ti,
en tu nombre,
en ti,
en tu acento,
quise con tal deseo, con tan vehemente urgencia el verte,
que tuve que hacer un gran esfuerzo,
apelar a todas mis reservas de entereza.

Tuve que apretar los puños,
cerrar los ojos fuertemente,
gritar a mis miembros entumidos que no…
Que no intentaran,
que no me hicieran pasar por el suplicio nuevamente,
de chocar huesos,
remover despojos,
levantar el polvo añejo de este tálamo
y desatar los nudos enredados de mi raído sudario.

Hoy me desperté deseando verte,
(cosa no rara en mi, que siempre lo hago)
Pero hoy que desperté,
que con urgencia tal deseaba verte,
inclusive olvidé,
cuanto tiempo hace que estoy muerta
dentro de este negro féretro embalsamada y yerta.



Luz, 2008

domingo, 2 de marzo de 2008

HAIKÚS EN LA MEMORIA.


















" En particular siempre se me quedó grabado un haikú que decía algo como lo siguiente, (mi recuerdo es sobre mi traducción libre de mi recuerdo del texto en inglés que era a su vez una traducción del japonés). En fin, decía algo como lo siguiente:
Todos los días despierto/ con mi cabeza sobre tu cuerpo/
el cual es mi brazo.


[...]"

luis*



Y ¿que es un haikú?

bueno, pues un haikú es un poema japonés. Más bien, una forma poética surgida en el Japón cuya característica principal es su brevedad, sencillez y descripción de eventos naturales, estados de ánimo y, en sus inicios, sucesos cómicos o graciosos.


Formalmente, el haikú está compuesto por 17 onji, el equivalente al valor más pequeño en la unidad métrica de la poesía japonesa (un equivalente cercano sería la sílaba en nuestro idioma) y estos onji, están generalmente dispuestos en grupos de 5, 7 y 5 ó 7, 7 sílabas.


Puesto que es tan breve, no pasa a veces de ser una simple sugerencia, un esbozo, una introducción a un pensamiento complejo que en cada lector va revelándose de forma individual y más cercana a la introspección y la reflexión, pero también al humor (en sus orígenes) y a la relajación de la mente y el espirítu.


El ejemplo abajo, es una muestra de un haikú escrito por uno de los llamados maestros japoneses del haikú (Yosa Buson**) e ilustra de la mejor manera el espiritú descriptivo, sencillo y hermoso del pensamiento lìrico del poema.




“一行の雁や端山に月を印す”

“Línea de gansos en vuelo; / al pie de la colina / la luna como un sello”
“Versos de ocas / sobre las colinas / la luna su sello”















Y bueno, en ese mismo tenor, y puesto que la ignorancia y la estupidez son temerarias (dicen...), no me quedo sin escribir mi bisoña tentativa de haikú:



En la orilla / otra mujer refleja / el agua quieta.


"...y fue, porque un día, después de abandonar exasperada el trabajo, de recorrer consultorios de psicoanalistas y médicos, de renunciar a las muy en boga técnicas holísticas y new age de relajación, entrar y salir de relaciones malas y peores. Después de cuestionar por enésima vez el sentido de su vida, y el fin y objeto de su trabajo y existencia, resolvió acabar con todo aquello a la manera de Ofelia, dejándose llevar por la corriente y abandonarse asi a la dulce y plácida purificación de las aguas.
Así llegó a la orilla del oscuro y ancho río, en donde la corriente no era tan fuerte, para resquebrajar la superficie como espejo que duplicaba a ras de tierra, un firmamento de estrellas.
Y justamente antes de que el peso de su cuerpo rompiera en mil fragmentos el oscuro espejo que devolvía la luz plateada de la luna, abrió los ojos con sorpresa. Ahí, en el fondo oscuro, bordeado con estrellas, una mujer que, ¡oh revelación! era ella, pero también otra, al mismo tiempo, la miraba con asombrada curiosidad.
Hipnotizada, fascinada, abrumada por el peso del descubrimiento recién ocurrido, comprendió al instante las contradicciones, paradojas y sinrazones de su caótica vida. Y a la luz de la recién nacida comprensión, recibió agradecida y humilde, la sonrisa beatifíca con la que la otra..., la mujer del espejo, le acababa de devolver la fé en la vida."






Luz, 2008





* Luis, amigo que últimamente se vuelve referencia afortunada.
**YOSA BUSON (1716-1784)
Para más información acerca de hai-kús, visitar las págs.

http://haikujapones.iespana.es/
http://www.elrincondelhaiku.org/