domingo, 27 de diciembre de 2009

6 DE ENERO



Orión, (el Cazador), es una constelación prominente, quizás la mejor conocida del cielo. Sus estrellas brillantes y visibles desde ambos hemisferios hacen que esta constelación sea reconocida universalmente (visible durante el invierno en el hemisferio norte, verano en hemisferio sur).
En la Mitología egipcia la estrella de Orion estaba asociada al dios Osiris.





Durante muchos años creí firmemente en la visita puntual de los Reyes Magos el 6 de Enero.
Era todo un año, todo un largo año de esperar para los pedimentos de juguetes (juguetes ante todo) con la absoluta certeza de que llegarían.
Eran otros tiempos, o no, tal vez sólo era que eramos un poco más ingenuos, o inocentes, o ... todo ello aunado al hecho de que la precaria situación ecónomica en casa, ayudaba en mucho a mantener viva la "magia" de la celebración.
Efectivamente, con un gasto doméstico que se mantenía al día, sin mucho o nada para ahorrar o hacer compras superflúas o anticipadas, generalmente el dinero llegaba con prisas el 5 de Enero ya bastante tarde.
Mi madre se ocupaba en mantener a raya nuestra natural impaciencia y excitación por la fecha que ya estaba a unas horas. Nos reconvenía a cada momento que había que estar tranquilos, ser obedientes, cumplir con las tareas y sobre todo..portarnos bien -por lo menos ese día-, ya que los reyes nos miraban desde el cielo, y en el ínter, dormir a la hora de siempre, porque si acaso pasaban por nuestra casa y se daban cuenta que estabamos con el ojo abierto esperando.., pasarían de largo sin dejarnos los anhelados regalos.
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Mi padre llegaba del trabajo, cansado como siempre, pero antes de sentarse a tomar la cotidiana merienda, nos llevaba al patio, y ahí, en el cielo despejado y oscuro del invierno nos volvía a señalar las tres estrellas brillantes y alineadas que año con año esperábamos ver..." ¿los ven..? ahi están como siempre..., los reyes que están mirando como se portan.., y que vayan a dormir para poder llegar..."
Y temblando de frío en la noche de invierno, nuestras caras rojas por el frío se llenaban de sonrisas y sentía como en el pecho, el corazón me latía con más fuerza.., si, ahí estaban..los Reyes Magos, como año tras año, puntuales a la cita de venir a compensarnos por todo un año de paciente espera...
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Corríamos a nuestra cama, y mi madre al arroparnos nos volvía a recomendar que durmiéramos pronto.., " porque si los reyes pasan y estás despierto.., adiós juguetes..."
Y cerrabamos los ojos con fuerza, esperando que el sueño llegara y la noche pasara como un suspiro, rápidamente...
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Yo no sabía entonces que en esas fechas, los comercios trabajaban toda la noche. Que en los mercados y puestos callejeros, la romería estaba a pleno, en el ir y venir, de todos los padres de familia que recorrían una y otra vez las mismas calles buscando el juguete solicitado, o, muchas veces, el que su bolsillo les permitía, tratando de que la ilusión no se terminara.
Yo no sabía que mis padres se levantaban a media noche y salían al frío de esa madrugada de 6 de Enero a unirse a todos esos Reyes Magos de carne y hueso que buscaban y rebuscaban no un juguete, algo más grande, la ilusión y la fé de unos corazones de niños que dormían en casas humildes soñando con un regalo mucho tiempo esperado.
Yo no sabía eso, por eso, cuando en la calle, en la escuela, en donde fuera.., por algún motivo alguien me decía con un tono de burla y suficiencia "los reyes magos no existen.., son los papás quienes compran los juguetes..", yo sacaba un poco mi pecho y erguía algo más la figura para decir con toda la fé y la convicción que me era posible que no.., que no era cierto.., que los Reyes Magos si existían y que, inclusive, se les podía ver en el cielo..., por la noche.., tres estrellas muy brillantes que sobresalían sobre las demás.., sólo en estas fechas, sólo cuando los reyes se acercan, para vigilar que nos portemos bien y cuidar que a nadie le falte su regalo.
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Pasaron los años, un tiempo después supe que esas 3 estrellas son parte de una constelación: la constelación de orión, forman su cinturón. Y que, precisamente orión, es una de las constelaciones más conocidas y fáciles de ubicar en el firmamento.
También supe que, efectivamente, eran mis padres quienes año tras año, dejaban nuestros juguetes y regalos al pie de nuestra cama.
No obstante, en estas fechas, por las noches, yo sigo mirando el cielo y escucho la voz de mi padre: "¿los ves..?" y mi cara enrojece por la emoción, mi corazón late más aprisa..y aún creo que si, que están ahí mirando si me porto bien..y esperando para dejarme mi obsequio.., el 6 de Enero.



luz, 2009

DESOLACION






Reflejos vacilantes,
imágenes quebradas
en el caleidoscopio de un espejo roto;
gotas espesas y oscuras
que dejan su rastro de sal
sobre una piel reseca y cuarteada
como horizonte de calina.

Y aquí yo,
aqui...
...yo
lo que sea que eso signifique...


**********


Desiertos páramos,
océano de sal
y un horizonte tembloroso de espejismo.

Espacio abierto,
vacío...
de sol de plomo y un viento de filo despiadado,
que no cesa.

¿Que viste aquí?
¿Qué rayo de esperanza te condujo
hasta mí?
Noche cerrada,
sin luna y sin estrellas.

Pero paciencia, amor, paciencia...
nadie lo sabe,
más, bajo el manto frío de la salina,
aún late un corazón
que tiene vida.


**********


Sigo aquí.

Estatua de sal petrificada,
suspendida en el tiempo,
y olvidada.

El viento estrella sus espadas
de filos acerados,
el cielo descarga su furia
inclemente en helados
torrentes de aguacero;

y sigo aqui
incólume y estoica
condenada...


**********


Bajo la misma luna
mis pasos siguen recorriendo
esta calle infinita del olvido.

La misma sombra breve,
encorvada en sí misma,
contrahecha.

Vapor azuloso que la envuelve,
aura macabra,
toque de luz iluminando apenas
el oscuro pasaje de la pena.

Alma olvidada,
negro y reseco corazón
sin pulso, sin vida, sin aliento...
y bajo la misma luna,
mis pasos siguen,
siguen resonando
en el oscuro y vacío corredor de la tristeza.



luz, 2009

jueves, 17 de diciembre de 2009

EPITAFIO






Hace tanto que dejamos de importarnos
que fuimos tomando nuestro rumbo por senderos
cada vez más alejados
nuestras voces que solían ser susurros amorosos y callados
por la distancia,
por el desgano,
se hicieron palabras estridentes.., tanto,
que lo mejor fue sellar nuestros labios
y dejar que el silencio siguiera cavando
el foso profundo que nos ha separado.

Increíble que un día, no hace mucho,
nos hubiera parecido inconcebible el
pasar un sólo día sin encontrarnos
sin hablarnos,
sin mirarnos...
hoy lo increíble es que pasen los días
uno tras otro,
las semanas
y nosotros sigamos aquí, como si nada
sin preguntar, sin extrañar, sin lamentar...

Me duele lo que fue nuestro amor
me duele tanto,
este pobre cádaver que se pudre a la intemperie
y nosotros aquí,
a su lado
le miramos sin hablar y nos decimos que
no hay tal.., que sigue estando,
todavía...

Y aún frente al despojo maloliente y descarnado
nos hablamos sin mirarnos y decimos: "aún te amo"
y esas miradas ausentes y escondidas
y esas palabras huecas y anodinas
son un golpe más para el caído,
y sal sobre la herida de mi alma compungida.

Habría que enterrarlo,
habría que tomar todo ese desdén,
toda la indiferencia,
toda el cansancio, el hastío y la pereza
conque lo torturamos (y acabamos matándolo)
..y ponerlo sobre él, como un sudario
y dejarlo ahí, enterrado, seguir nuestro camino
y olvidarlo.

luz, 2009
Si, seguir nuestro camino.., pero solos, sin aquella espina perenne en el corazón que se remueve cada vez que te miro.., o que me llamas..
Decir adiós, y que asi sea...

miércoles, 25 de noviembre de 2009

AL INTERIOR





Metamorfosis

Era lago tranquilo y sosegado
reflejando en sus aguas
los hielos sempiternos de las cumbres nevadas,

Pero alguien llegó
y en su violento abrazo,
rompió la superficie en mil pedazos
y cuando se marchó,
en lugar del oscuro reflejo del agua helada y calma
dejó detrás de sí un páramo desierto
blanco y brillante al sol

un páramo de sal,

...sal de sus lágrimas.


***************


Ausente

Tú dices: temblor de luz
al borde de un cuenco de obsidiana;
y dices: espadas ambarinas
dejando caer sus filos
sobre velos sangrientos que
envuelven madrugadas.

Tu dices: transitar
de sombras desveladas,
silente procesión de
sueños rotos...
ángeles oscuros,
descarnados y ciegos,
sobre mares profundos e insondables
donde mueren los ecos
y nacen tempestades.

Y te quedas muy serio
y me preguntas
¿ahora ya sabes lo que pasa,
cuando me quedo mudo,
absorto,
perdido en tu mirada...?


***************



luz, 2009

sábado, 14 de noviembre de 2009

TRISTEZA




La lluvia no para..
una gota,
otra...,

De espalda a la ventana,
aún sigue ahí...
en el golpetear
monótono del vidrio:
plop.., plop.., plop....

Hace mucho que llueve.
Tanto que ahora,
que por fin el cielo
se cansó de escurrir
y el sol asoma,
estos ojos siguen empañados,
y en los oídos permanece,
perenne,
el eco pertinaz del aguacero.


*****************


Una hoja llegó hasta mi regazo
una entre mil,
entre la lluvia dorada que
alfombra de ocre y rojo las calles
del otoño.

El viento la arrancó de alguna rama
y en ese mismo azar -inevitable-
la dejó descansar entre mi falda.
Cuántos recuerdos,
cuantos días de caminos recorridos,
de risas,
de palabras susurradas al viento,
cuantos secretos,
en el amplio baúl del corazón
y cuantas lágrimas...
de amor, de desamor
de dicha inmensa,
de doliente escozor.

La hoja en mi mano
es, ajada y desecada
la historia de los dos.


************


Arranca viento mis recuerdos,
y que el Otoño se los lleve
entre su mar de hojas muertas.

Déjame desnuda de emociones,
que no quede nada...
barre sin piedad hasta el último
rastro de su voz,
de su acento..
Haz que olvide que un día
fui primavera,
sol de verano...
que mis manos florecieron
en caricias
y mi cuerpo se tornó
tierra fecunda,
solaz del segador...

Llevátelo todo,
que nada quede y espere sin temor
el hielo del invierno
el frío, la oscuridad...
Y así, quizá,
sin nada que perder
que recordar,
que atesorar,
pueda por fin, descansar y olvidar....


luz, 2009

sábado, 8 de agosto de 2009

LLUVIA.





Sábado a la tarde.., llueve ahora, pero la tormenta ya pasó y sólo dejó una llovizna que parece seguirá el resto de la tarde y la noche..o parará en unos minutos. Nadie lo sabe.
.
A pesar de todo sigues viviendo en mí, lo nuestro fue como una tormenta que amenazó con barrer todo a su paso. La fuerza del viento, la lluvia azotando sin piedad el caserío fue como nuestro amor..., todo lo que tenía en mí, lo dejé ir a tu lado. Sin cortapisas, sin frenos..., como una tormenta desbocada. Como la naturaleza que no sabe de ataduras.
Y ahora, sólo queda una lluvia menuda, gris, monótona...tu recuerdo y la nostalgia.
.
Cuando la tormenta amaina uno revisa los destrozos.., el viento arrastra todo lo que no estaba asegurado, la fuerza del agua deshoja los árboles, acaba con las flores del jardín..deja la acera llena de fango y desperdicios.
Uno solo puede suspirar y aprestarse a la labor.., hay que retirar escombros, lavar, dejar todo como estaba antes...o, por lo menos.., tratar de que quede como antes.
.
Las cartas son como hojas y pétalos de flores deshojados por el viento.., las palabras ahí escritas ahora parecen tener la misma cualidad de una hoja marchita.., se leen como algo muy viejo, lastimado, perdido al fin y al cabo...,
Y uno llora por lo que se perdió, cuando levantamos los ajados pétalos de lo que fue una lozana y radiante flor, pensamos como fue que tanta belleza y esplendor se acabó en un momento.., volteamos a las ramas desnudas de los árboles y sentimos pesar porque recordamos las veces que esa sombra nos cobijó y nuestros ojos recuerdan las frondas que llenaban esas ramas ahora desnudas.
Asi, las palabras que fueron nuestro cobijo, nuestro regocijo, nuestras cómplices de tantas y tantas ocasiones, ahora, entre mis manos, esperan por su destino final..., vacías.., olvidadas..,
.
Aquí un vidrio roto.., allá un montón de ramas y hojas mezcladas con lodo y basura arrastrada de quién sabe donde.., la escoba tiene que ser eficaz..y metódica, sin mucho pensar.., sin lamentar..
.
No importa ahora si el corazón volvió a salir raspado.., si al final de nuestra historia de amor volvieron a romperse ilusiones, y, en la amargura del adiós salió a flote toda la basura del alma...,
No importa eso porque es la hora de limpiar, de remover escombros, de tratar..
tratar con toda nuestra fuerza de que las cosas vuelvan a ser como antes..
o cuando menos..
lo parezcan.
.

luz, 2009

lunes, 3 de agosto de 2009

POEMA







Sin título.

¿Me escuchas?
Tal vez mi voz será como un susurro,
un murmullo confuso
entre el acompasado latir del corazón,
y el sonido de mar de tu refugio.

Y yo sé que me escuchas, sin embargo.
Que hasta ahí,
donde no debieran llegar mis amarguras,
escuchas y escuchaste,
cada día,
todos los días,
palabras de rencor, frases de angustia
y el pertinaz sonido de mi llanto.

¿Me escuchas?
Quiero pedir perdón.
Decirte que me duele,
que no fue por tu causa
que un día maldije al cielo
y que pedí la muerte
sin pensar que con ello,
sellaba igual tu suerte.

Decirte que lo siento...
el no haber sido fuerte,
el dejar que te fueras,
y que solo encontraras dolor, frío y soledad
en mi mísero vientre.

¿Me escuchas?
No temas, ya todo estará bien,
y ¿sabes? has sido muy valiente.
no temas,
ya vienen a por ti, mi pequeñito,
a hurgar en mis entrañas,
y arrancar tu cádaver
de esta tumba doliente
...que es mi carne.


****************


Cuando vendrás a mi
ojos de luz...
y tendrán mis auroras el reflejo dorado
de tu cielo.

En los mil caminos que tengo recorridos
en todas mis noches de soledad,
en cada uno de mis días de dolor
y de cansancio,
yo solo te he pedido una mirada...
una señal, la más pequeña...
una chispa de luz,
una pavesa...

Que me ayude a seguir,
que me diga que sí,
que estás ahí,
que todavía no llega mi condena.

luz, 2009

jueves, 30 de julio de 2009

POEMA






Hay pueblos...


Hay pueblos tristes.
Calles desoladas, polvorientas...
bordeadas de árboles que al soltar su
lluvia de hojas secas
parecieran llorar por aquellos
que hace tiempo se han ido...
por los que no han de llegar.

Hay pueblos tristes
cielos plomizos que tamizan
de melancolía los tibios rayos
del sol de marzo.
Jirones de nubes que ensombrecen
las tardes
y dejan en el aire un sabor a soledad
e invierno.

Hay pueblos tristes.
Aire seco y comprimido que se come
los murmullos,
que desvanece los acentos,
que atesora en los rincones las voces,
las risas, incluso los sollozos.
Y sin pensar..., sin desear...,
te los puedes encontrar en cada esquina,
en cualquier rincón.
Ecos que te susurran al oído
y te recuerdan que vives ahí,
en un pueblo triste...

En el poblado de tus ayeres
en la ciudad de tus amaneceres olvidados,
de tus ocasos perdidos.
En donde murieron antes de nacer
tus ilusiones, tus sueños..
Hay pueblos tristes
pueblos sin nombre,
...los hay.


luz, 2009

lunes, 27 de julio de 2009

ANIMALES DE COSTUMBRES.






"El hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra"
dicho popular.


Bueno, pues no sólo dos veces.., tres, cuatro.., todas las que hagan falta e inclusive hay quienes no dejamos de tropezar hasta que, en un tropezón de esos ya no haya manera de levantarse.
Díganlo si no, por ejemplo, aquellos que están encadenados a una adicción -cualesquiera que sea- y que no hallan la manera de liberarse. Una y otra vez se ven enfrentados a su debilidad y cuando menos lo piensan, lo quieren o lo esperan se encuentran conque ya están de nuevo, y hasta el cuello, dentro del laberinto del que apenas habían vislumbrado la salida.
Alguien dirá que no es más que falta de "voluntad", baja autoestima, factores multicausales que involucren lo mismo situaciones propias y ajenas del individuo.

Palabras...

¿Quién puede penetrar en los pasillos (sombríos las más de las veces) del alma humana? ¿quién podría decir que conoce el mecanismo que detona emociones, sentimientos, patrones de conducta de cada cual.., y que, conociéndolo asi puede entenderlo, o modificarlo?
Lo más importante, ¿quién tiene en su mano el canon o la regla que determine lo "bueno" y lo "malo" en forma absoluta e incuestionable, y por ende pueda dictaminar que cosa si, y cual no, procede para juzgar una conducta?
Debe haberlos sin duda. Investigadores del pensamiento, filósofos, psicoanalistas, profesionales de salud, científicos..., una legión de cerebros preclaros intentando develar el camino y método para entender el porque somos nuestros más fieros predadores y muchas veces no necesitamos más que nuestro propio concurso para aniquilarnos.
Los hay, pero hasta la fecha no creo que lo hayan conseguido (si descartamos el muy aséptico mecanismo de la lobotomía, en donde se reduce al individuo a un feliz estado de catatonia que lo acerca más a un rábano caminante que a otra cosa..) y tampoco creo que lleguen a entenderlo del todo.
Hay en el ¿insensato? afán de la autodestrucción, quizá también un cierto grado de orgullo y soberbia poco apreciado que nos hace creer (o estar seguros) que la siguiente vez que enfilemos derecho al precipicio, en esa ocasión, y sólo en esa, remontaremos los aires con nuestras poderosas alas (por más que sean de cera y se derritan al sol) y no acabaremos de nuevo, precipitados sobre la dura realidad en forma de un frentazo contra el suelo.
Esperanza debía de ser otro nombre para nombrar la terquedad, tal vez.

luz, 2009

domingo, 26 de julio de 2009

POEMA







Despedida

¿Me esperarás?
¿Tendrás la paciencia de aguardar
a que regresen los cielos claros,
las aguas quietas,
y volvamos a ser
lo que fuimos
tú y yo..,
un beso.., una promesa?

Mira nuestras sonrisas,
(temblorosas y huecas)
nuestros ojos brillantes
(conteniendo una lágrima,
un torrente,
represando la pena)
nuestras manos,
(pálidas y resecas
resintiendo el olvido que
se encuentra a la puerta)


Y me dices que si:
que esperarás por siempre
que un amor como el nuestro
no hay modo de que muera;
que pase lo que pase
siempre estarás ahí,
esperando por mí,
con la misma ternura,
con igual ansiedad,
con tu alma entera.

Y mientras doy la vuelta,
y me alejo despacio
llevándome en el alma
las cenizas que quedan
de tus besos,
los míos...
Sosteniendo con fuerza
los abrazos,
y apretando en mi pecho
restos del corazón,
pedazos de cariño...

Sé que no volveré,
sé que tú no estarás...

Mientras me alejo,
mis lágrimas son flores,
pétalos de nostalgia,
lluvia menuda y frágil
que cubre los senderos,
y borra toda huella,
de lo que un día vivimos.
Un último homenaje
a lo que tú y yo fuimos.



********************



Conmigo

Pasarán muchos días
muchas auroras,
muchas noches de sombras,
veré salir el sol
...ponerse
sin que haya para mí más diferencia

Pasarán muchos días,
todos,
veré pasar mi vida,
mi cuerpo enjuto se encorvará en sí mismo,
mi piel se agrietará...
Miraré con espanto -o quizá no, ¿quién lo sabe?
el momento de partir de esta tierra,
de este cielo,
de este instante que una vez compartimos
Todo eso pasará
¿y tu recuerdo?
desde ahora adivino
que pase lo que pase.., seguirá aquí conmigo.



luz, 2009

jueves, 23 de julio de 2009

OBITUARIO.






Obituario.


Obituario.-(De óbito).(*)
1. m. Libro parroquial en que se anotan las partidas de defunción y de entierro.
2. m. Registro de las fundaciones de aniversario de óbitos.
3. m. necrología.
4. m. Sección necrológica de un periódico.





Solía revisar los obituarios del diario...

Generalmente patrocinados por una casa funeraria de postín, en donde además se ofrecían paquetes y servicios como si de unas placenteras vacaciones en un moderno centro recreativo se tratara.
Pero me gustaba leer los nombres y las edades de las personas que se aprestaban a gozar de los atractivos paquetes, envueltos en sus brillantes galas de satín y convenientemente empacados en sus estuches de maderas y metales.
Ahí podía leerse: "Sra. fulanita de tal, 68 años, será inhumada en fecha tal...", "sr. perengano, 54 años, sus restos serán cremados en tal lugar y fecha tal..", joven, niño, sr., sra.
Los que le llamaban la atención eran aquellos que rezaban: "srita. hermenegilda truécano, 72 años..será inhumada, etc..." Sonreía, empezaba a imaginar como sería la "señorita" de 72 años.., ¿una monja acaso?, ¿una solterona que por fin había dejado de ser una parienta incómoda? En todo caso, lo que mejor me parecía era imaginar a una mujer que, habiendo vivido todo lo que había podido, incluyendo el sano goce de su cuerpo, murió al fin sin casarse (por lo menos no oficialmente) y asi había venido a ser "señorita" en su aviso mortuorio.
Supongo que algo parecido debía funcionar para los hombres, sólo que a estos.., por más que estuvieran en el mismo caso, jamás leí que los "anunciaran" como "señoritos" de edad avanzada.

Después venían las esquelas. Aquellos anuncios a cuarto de página los más pomposos, y en un recuadro modesto los menos. Ahí podía leer las alabanzas al difunto y, como decía una canción popular "cuando vivía el infeliz, ya que se muera..y hoy que ya está en el veliz, que bueno era.."
Si, esa era la pura verdad en donde hubiera: la muerte tenía la peculiaridad de volver en santo al peor ser humano. No importaba mucho su vida de disipación o villanía, estando "del otro lado" alcanzaba cierto aire de pureza inmaculada que
nadie tenía la osadía de turbar con un mal recuerdo o un comentario inoportuno.
Asi, las esquelas hablaban de: "amantísimo esposo", "padre ejemplar", "madre abnegada", "abuela queridísima", "ser humano entrañable.." y también no se olvidaban de señalar que madres, padres, tíos, nietos, bisnietos y hasta el perico, no los olvidarían y su recuerdo sería perenne en los corazones que quedaban ahora huérfanos del susodicho difunto.

Y entonces empezaba a elaborar sus historias: el amantísimo esposo.., ¿como moriría?
las edades me daban una cierta pista de donde partir, cuando eran avanzadas podía pensar que enfermedades habían ganado al fin la batalla al deterioro natural del organismo.
Si eran de mediana edad, ya podía imaginar truculentas historias de accidentes, imponderables, eventos desafortunados que acabaron con la vida en plenitud que asi se despedía del cruel mundo.
Con los niños no había mucho que hacer, de todos modos.., ¿que historia podía contar un recién nacido..? un infante que apenas levantaba su cuerpecillo frágil sobre el piso y que entonces había tenido la buena o mala fortuna de abandonar su puesto.
Y además, aún conservaba un pequeño punto de respeto por las criaturas, y quizá debido a ello me contenía de envolverlos en argumentos de tragicomedia y dolor.
Si, por lo menos eso me quedaba, una pizca de consideración para aquellos cuerpecitos a medio desarrollar que aún en esa circunstancia habían tenido el buen tino (o la mala fortuna, según se mire) de abandonar este plano infame.
Por lo demás, tenía de sobra para elucubrar e inventar historias sin necesidad de esgrimir mis espadas de ironía y mordacidad contra los infantes.

Por fin un día encontré el nombre que (sin admitirlo) había estado buscando todo ese tiempo.
Y tuve entonces la oportunidad de oro para dejar salir toda mi imaginación morbosa y desbordada sobre lo único que quedaba de aquel singular personaje.
Lo único que quedaba.
Un nombre a medias perdido en una lista de difuntos.
Ni siquiera el consabido adjetivo: "sra., srita."
Y entonces, después de tantas historias imaginadas, después de tantas carcajadas a medias reprimidas o punzantes comentarios que corroían más que el ácido..., me quedé sin palabras.
Todas las frases ingeniosas se quedaron hechas nudo en mi garganta. En su lugar, una sola lágrima, una sola, resbaló lentamente por mi cara mientras con mi dedo repasaba una y otra vez las letras de mi nombre en el obituario.


luz, 2009


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miércoles, 22 de julio de 2009

SUEÑOS



Leí por ahi una frase que decía algo asi..." Vivimos de realidades, pero de sueños sobrevivimos.." no es textual, ni recuerdo ahora quién es el autor, pero supongo que soy de esa legión que se siente identificada puesto que pertenecemos a esa especie que mantiene una buena parte de su existencia cimentada en el un personal "sueño" de perfección, felicidad o plenitud.
Soñamos para sobrevivir, o sobrellevar realidades que a veces pegan tan fuerte en nuestro ánimo, que si no nos diéramos el escape de soñar e imaginar un escenario más feliz y venturoso, tal vez no seríamos capaces de enfrentar cada nuevo día.
Soñamos en el día que muchos de esos sueños puedan llegar a concretarse, dejen de ser solo imaginaciones y proyectos de nuestra mente y podamos ver ese deseo de nuestra alma ante nuestros ojos y manos.
Pero también soñamos con cosas y situaciones que sabemos irrealizables, que tenemos la conciencia que nunca se harán realidad y, algunas veces, esos sueños son los más caros a nuestro corazón puesto que nos regresan a un punto en que reconocemos nuestra limitación y valoramos quizá un poco más, lo que si podemos alcanzar, o lo que ya tenemos ante nosotros.

Un día tal vez, soñemos que soñamos.., que todo lo que ahora parece irrealizable y fantasioso, es lo "real" lo "tangible" y sólo lo vemos lejano e imposible por la sencilla razón de que estamos...soñando.


Un sueño.

Un día soñé
Que la mano de un ángel me tocaba,
Una voz celestial, una suave caricia,
Un caudal de ternura para mi alma.

Un día soñé
Que mi oscura existencia iluminaba,
Una luz tan intensa, una flama tan cálida,
Una lluvia dorada de esperanza.

Un día soñé
Que el amor y la dicha me esperaban,
Un ángel, una luz, un toque, una mirada,
Un día soñé,
Que a mi lado, por fin, tú te encontrabas.


*****************************


Y si…

Y si fuera mentira que no nos conocemos;
y si por un error,
he vivido soportando tu ausencia.
Y si hubiera cerrado mis ojos a la luz,
deslumbrada por su fuerza,
encandilada en su resplandor.
Y no te hubiera visto,
no hubiera notado que estás,
que siempre has estado aquí,
Justo a mi lado

Y si fuera mentira todo lo que he penado;
y si por un momento,
descuidada,
distraída,
he pasado una y mil veces por tu lado.
Sin voltear,
sin acabar de entender que eres tú,
que siempre has sido tú,
toda mi vida,
todo este tiempo que se nos ha escapado.

Y si esto fuera asi;
una mentira,
un delirio febril del que estoy despertando
Y si esto fuera cierto,
me pregunto,
¿también tú, seguirías a mi lado?



luz, 2009

domingo, 19 de julio de 2009

POEMAS




Ofertorio.

Toma mis lágrimas, no tengo más que darte.
Toma la sal de mi cuerpo:
desnudo, desmayado, casi muerto.

Toma mis manos, vacías y descarnadas.
Toma la ausencia de mi alma,
los ecos tristes, de mi risa olvidada.

Toma mi corazón,
ese cáliz vacío que apuraste hasta el fondo
y apartaste después, argumentando hastío.

Toma mi amor, si todavía queda algo...,
el último aliento que perdura.
Toma todo eso y llévalo a tu lado.
El último presente que te obsequio,
Que sea tu recompensa
Que ese amargo recuerdo vaya siempre contigo.
Que no haya para ti, el perdón del olvido.



*********************************************



No lloro por tí.

No lloro por tí
que al fin y al cabo
otros vendrán a mí.
Otros rostros,
otros cuerpos,
otras voces distintas
me hablarán como tú.

Y volveré a escuchar
tiernas voces de amor;
mi piel despertará
y vibrará con otro
compartiendo también
las horas de pasión,
cómplices del deseo:
uno solo en la entrega.

No, no lloro por tí
que al fin y al cabo
de lo que te llevaste
tengo yo hasta los bordes mi corazón colmado
Sigo abriendo mis brazos,
desplegando mis alas
y tengo aún el coraje de lanzarme
sin miedo a probar otros labios.

No lloro por tí
que sin dudarlo
otro llegará al fin.
Y cuando abra la puerta
nuevamente confiando,
nuevamente dispuesta,
encenderá con besos las cenizas que hoy dejas.
No, ¿lo ves?
no lloro por tí
y si lo piensas
eres tú,
...tú, el que debiera deshacerse de pena.


luz, 2009

DE POESIAS Y POETAS...





De nuevo otra aportación de la sala Poesías&Poetas..., me dijeron hoy, que todos los que ahí escriben son buenos.., por el sólo hecho de escribir. Bueno, por supuesto que estoy de acuerdo en que el compartir una parte de tu interior requiere, desde luego, de una buena dosis de valentía y determinación. Pero yo, que no soy tan generosa como Ethan, (de hecho no soy NADA generosa) paso por un filtro -muy rudimentario y subjetivo, claro- lo que ahí leo..y lo que pasa por el filtro es lo que aquí me traigo, como un sigiloso trofeo para admirarlo a mis anchas y también compartirlo con quién tenga la amabilidad de visitarme.
En fin, que aquí está mi personal selección de este día.


La tarde es nublada, la lluvia próxima se respira
Me faltas.
Sería delicioso aspirar la lluvia,
mirarla atado a tu cintura de manos y labios,
mojado de tu cabello, veridico en tu piel.
No estas y yo hago
el ejercicio diario de pensarte,
de traerte en la boca saboreando tu nombre,
de rozarte la piel con la insistencia de mi memoria.

Estoy nublado de ti,
eclipsado de tu imagen,
ansioso por atraparte la voz en mi espalda
y tus párpados cerrados en mi vientre.
de hacerte tormentas en los muslos
y luego recorrer
tus playas descalzando mis temores.

Te quiero. Me gusta decirte: te quiero,
es como desgajar una mandarina,
disfrutar su aroma,
preparar los sentidos para aquilatarla.
Decirte te quiero es preámbulo
de mi fe en ti, de mis ganas de ti,
de mi espera por ti.
Es hacerme tuyo y no darte mas espacio que mis brazos.

Te deseo. Tengo este maleficio en las venas
de desearte a toda hora, de fraguar minutos encendido de ti
Llevo esta voluntad que te sirve,
que aguarda tus ordenes, tu grito, tu susurro
Te extraño. Te haces ausencia
y me siento con el corazón en taquicardia,
algo roto.
Comienza ese rotor de añoranzas,
esa soledad abrasiva,
Me bañas de melancolía
y me convierto en un cuentasegundos,
en un visor de tus amaneceres.

Estoy con la tarde nublada,
buscándote en este día de penumbra.
Esperándote.
Con un cirrus de besos listos
para hacerse aguacero en tu carne.


Manuel.

martes, 14 de julio de 2009

DE POESIAS Y POETAS...






Esta poesía, también es de la sala poesías y poetas(*) , la expuso ahí una persona que, al igual que la mayoría, vamos con nuestro nick como única carta de presentación. Pero la buena noticia es que para escribir con sentimiento no necesitamos cédulas de identificación, ni visas, ni pasaportes, ni salvoconductos...sólo la generosidad de compartir el tiempo y los sentimientos...
Le agradezco a otro de los participantes de esa sala el que, habiéndola guardado, la comparta conmigo.



Hablemos de puñales o de aguijones,

hablemos -amor mío- del amor, del desamor

si acaso te sientes pesimista, hablemos

de un bosque de lámparas caducas

que extiendan sus halos hacia el invierno

para arruinarlo todo, para verter…

-¿Qué podría verter en un invierno, amor mío,

un bosque de lámparas caducas sino sombras!


Hablemos, si acaso no te importa, de esas sombras

o de andenes,

sí, hablemos, amor mío,

de andenes

y de lluvia,

de silbatos que tañen

sus crujidos en los tendones

y me asfixian


o si quieres

podríamos hablar de mis insomnios,

de estos ásperos insomnios

que son tuyos,

que haces tuyos, los insomnios

lugares en las noches alertas de mis iris

en que te fundes feroz a mis costados y me dueles

como un puñal rayendo mi memoria

insidioso,

como un enjambre de aguijones de cicuta

latiéndome su alivio en la garganta


o hablemos

-amor mío-

hablemos,

solamente

hablemos…



Creutzfer_Jacob



luz, 2009


(*) La sala poesías >< poetas se encuentra en el servidor zcn-chat, la dirección es
http://www.zeus-chat.com

jueves, 9 de julio de 2009

POEMA







Abuela, higuera.

La higuera sigue igual.
La piedra redonda y desgastada;
festones de verdín en el húmedo borde la fuente.
Alfombra de hojas secas acompaña,
con su sordo crujir,
los pasos que recorren, lentamente,
el patio descuidado de nuestra vieja casa.

Al pasar se agita un trozo de cuerda podrida,
polvorienta,
que aún pende de una rama negra y gruesa...
al momento,
los ecos de risas infantiles salen de los rincones,
de la fronda marchita y macilenta,
y llega hasta el olfato el almíbar aroma
de la negra fruta robada de las crestas.

Todo sigue igual y ya no hay nada.
Dulce niñez de juegos infantiles
en un patio que fue reino encantado,
poblado de sueños y proezas,
cuando en su señorial trono de piedra,
con la serena majestad de su cana cabeza,
las manos arrugadas descansando en la falda,
nos miraba la abuela.

Suave regazo,
cuna primera y refugio seguro
cuando llegaron también las lágrimas primeras
y con ellas, al punto las primeras tristezas.
Su viejo delantal,
las gastadas sandalias,
las manos duras y callosas,
que con tantan ternura lavaron aquellas
caras niñas manchadas por la tierra.

Todo sigue igual y ya no hay nada,
¿o tal vez si?
cuando cerré la puerta de la casona vieja,
cuando le di la espalda a aquella fuente seca,
al árbol casi muerto,
a mi infancia acabada...
a los sueños perdidos
de héroes en monturas de cuerdas..
No todo se acabó,
en el fondo de mi alma, se quedaron por siempre
la abuela, mi abuela...
y el árbol de la higuera.

luz, 2009

POEMA





Corazón mío.

Piedra oscura y deslavada,
mil ríos de llanto han dejado en tí
surcos profundos de olvidos y nostalgias.

Piedra redonda y áspera,
el paso de mil huellas sobre tí
te han dejado marcada de afanes y esperanzas.

Piedra menuda,
centenaria,
al borde del hogar te has forjado en ardiente crisol
bañado con las blancas cenizas de difuntos,
-ayeres que murieron en el mismo fuego que te abrasa.

Piedra ruda,
de aristas afiladas.
Piedra pequeña,
relegada;
te tengo entre mis manos
contra mi pecho herido y no puedes,
...no puedes,
no eres el dique que contenga mis lágrimas.


**********


Poeta.

Las palabras, no son solo palabras en tu mano,
en la voz que repite con profundos acentos,
no el conjunto de letras...,
algo más:
el sonido del viento,
el murmullo del agua que cae entre peñascos,
el calor de una flama que a medias ilumina
unos ojos lejanos,
perdidos en
paisajes,
en lugares,
en momentos que
son recuerdos dulces ..., o quizás tan amargos
que no hay manera tampoco de olvidarlos.

La risa de unos niños,
el canto de los pájaros,
los ecos de palabras de amor y suspiros,
y llantos...

Y el silencio...
el silencio que de tan elocuente es también
un relato,
una declaración,
un discurso,
tan lleno de nostalgias, de rabia,
de impotencia,
tal vez hasta vergüenza,
que se empaña el espacio con el resabio
salobre de unos ojos llorando.

No son solo palabras tus palabras,
cualquiera entendería, la simple lógica
de unir un par de letras,
formar dos o tres frases,
borronear unas hojas con un montón
de fechas, de lugares comunes,
fútiles nimiedades...

Esa es la diferencia,
tocar el corazón,
trastocar el monótono paso de este mundo,
conmover otras almas,
con una sola frase, tan sencilla y tan cierta,
que descubre una luz,
la dulce redenciòn de una sonrisa,
o una furtiva lágrima que deslava las penas.

Eso es lo que tú haces.., por eso, eres poeta.



luz, 2009

miércoles, 1 de julio de 2009

SER O PARECER, HE AHÍ EL DILEMA...



"Quiero que algo de mí perdure después de mi muerte"
Anne Frank*



Recientemente he leído una polémica local entre escritores y críticos de literatura acerca de algo que llaman "intertextualidad" de la obra literaria.
Se refiere esto, (por lo que he podido entender) a la libertad que se toma un autor de hacer referencia a un texto ajeno, sin citar la fuente o entrecomillar para hacer notar que se está partiendo de un escrito anterior.
El autor aduce que no copia textual, sino que toma la referencia y de ahí elabora su propia obra y que por ello no necesita ni poner comillas, ni notas de pie de página, ni citas. En el ínter, le pega un ladrillazo a quienes -como yo- no somos lo suficientemente "cultos" como para saber que se está apoyando en tal o cual escritor.
Aduce que si los lectores no tienen la referencia, no es su problema.
El crítico desliza (sin escribirla con todas sus letras) la palabra "plagio" y de ahí deriva la polémica en donde uno y otro (con sus respectivas huestes de simpatizantes) acaban dandóse con todo combinando los conceptos más "literarios" con los adjetivos más ofensivos (sin perder las cultas formas, se entiende)
Al final del día la polémica acabó donde empezó, es decir, en nada y al parecer eso fue el fin del doméstico problema.

Todo este extenso y aburrido preámbulo me lleva a reflexionar en algo que ya había medio escrito en una ocasión: a saber, la conciencia personal de que no debe haber mucho por descubrir en un mundo que lleva ya tanto tiempo existiendo antes que llegásemos a turistear en él nosotros mismos.
En el libro Eclesiástes de la biblia, se lee: "no hay nada nuevo bajo el sol" y si eso era hace más de dos mil años.., ¿qué podríamos esperar ahora?
¿A donde voy con esto?, bueno, básicamente a que me parece un ejercicio bastante ocioso el desgarrarse las vestiduras queriendo demostrar al mundo que se acaba de descubrir el hilo negro.
En este caso, en el de un escritor, el pensar que está sentando precedentes cuando la verdad de las cosas es que, muy seguramente, muchas otras personas, en diferentes lugares y momentos, han llegado, o están llegando a las mismas conclusiones que ellos mismos.

En esto, me parece, habría que diferenciar dos líneas de pensamiento principales: la que se refiere a la motivación ( o vocación, impulso o como quiera llamársele) del artista, la necesidad de expresar la voz de su alma en cualesquier forma que su talento le permita, ya sea escritura, pintura, música, etc., Yo creo, y esto desde luego es una personalísima opinión, que en este rubro, no habría aquel deseo personal de lograr un reconocimiento general (por lo menos no, como fin último) por la creación artística, ni tampoco el elevarse como individuo sobre su creación que -pienso yo- resulta superior.
El otro orden de ideas es el que deriva de lo anterior y que vendría a ser una especie de antítesis, sería el de querer precisamente el reconocimiento, el trascender como individuo a traves de la obra y que esta sea no el fin, sino sólo el medio para lograrlo.
Ahí si habría entonces la lucha por lograr el reconocimiento, ganar el "derecho de autor" y defenderlo a ultranza, tomar en todo momento el reflector y no abandonarlo cuidando siempre de recordar que lo importante es El Autor y la obra es un mero vehículo.

Me parecería este segundo pensamiento el más vacío y fútil. Generalmente, los grandes artistas han trascendido por su obra. Muchos de ellos incluso después de que físicamente se han ido, siguen recibiendo el homenaje de aquellos que constantemente les reviven en cada generación que les descubre.
Pero tampoco son inventores del agua tibia, conforme uno se asoma a las páginas atrás de la historia, se encuentran los cimientos, las bases de aquello que a primera vista parece novedoso y recién descubierto. ¿En que se basa entonces su importancia?
Supongo que los que verdaderamente trascienden son aquellos creadores que se rigen por el primer punto que expongo: la simple necesidad de expresar. Sin más pretensión que "hacer" lo que sienten y lo que saben. No necesitan recurrir a la "intertextualidad" ni apoyarse en tal o cual.., pueden o no tener los conocimientos, pero rara vez se lo cuestionan.., por el contrario, aquellos que conocen de los cánones muchas veces son los más entusiastas infractores de estos mismos, y, el resultado suele ser, si no "novedoso" si por lo menos refrescante, (en algunos casos genial) y ahí encuentran la inmortalidad.

Y del otro lado están los que quieren trascender por sí mismos, y desgraciadamente son legión, por ello tanto best-seller, tanta "arte" "conceptual" y "modernista", tanta basura auditiva con envoltura "light"
Pero al final del día, hay que reconocer, en este mundo moderno, en esta sociedad consumista del "úsese y tírese", donde el parecer es más importante que el ser, tenemos exactamente la cultura que nos merecemos.
Bienvenidos pues los nuevos "genios" de la cultura.



luz, 2009



*Annelies Marie "Anne" Frank, conocida en castellano como Ana Frank (Fráncfort del Meno, Hesse, Alemania, 12 de junio de 1929 - campo de concentración de Bergen-Belsen, Baja Sajonia, Alemania, 12 de marzo de 1945) fue una niña judía alemana, que dejó constancia en su diario de sus experiencias en un escondrijo o desván construido en un edificio de oficinas, mientras se ocultaba con su familia de los nazis en Ámsterdam (Países Bajos) durante la Segunda Guerra Mundial. Su familia fue capturada y llevada a distintos campos de concentración alemanes, donde morirían todos salvo su padre, Otto. Anne fue enviada al campo de concentración nazi de Auschwitz el 2 de septiembre de 1944 y, más tarde, al campo de concentración de Bergen-Belsen. Murió allí de fiebre tifoidea el 12 de marzo de 1945, pocos días antes de que éste fuera liberado.

Años después, su padre publicó su famoso diario, conocido en español como el Diario de Ana Frank

lunes, 29 de junio de 2009

POEMA




Silencio.

Silencio.
......,
en voz baja,
susurra si hay algo que tengas que decir
...pero calla mejor.

La tarde muere.
Hay sangre -púrpura y diamantes-
en el rojo de este sol vencido,
agonizante;
ahora el crepúsculo:
fantasmal resplandor de un fuego fatuo;
sombras que avanzan
devorando de a poco,
como fieras hambrientas,
inexorables,
lentas.
Tu figura,
la mía,
y el espacio,
esta sima profunda de nuestro desencanto.

Silencio.
...¿ahora lo sientes?
Ahora que no somos más que sombras,
que perdimos textura, consistencia.
Que no tenemos ya ni el eco de un suspiro,
ni rastro de calor en nuestras manos,
ni el brillo de unos ojos...
Ahora que no somos ni luz ni oscuridad,
que estamos en el filo de no saber siquiera
si en verdad aquí estamos,
si todavía existimos.
Silencio.

....,
en voz baja...
susurra si hay algo que decir
pero calla mejor...
la tarde muere...
como tú.., como yo..,
lo que fuí.., lo que eres.

luz, 2009

domingo, 28 de junio de 2009

POEMA





La palabra perdida

La palabra perdida se ha vuelto una obsesión.

Dan vueltas en mi mente los fantasmas
de tantas y tantas noches iguales:
oscuridad y tristeza
soledad y nostalgias redivivas;
y entre todo ello, la palabra escogida se agazapa,
se esconde,
se vuelve una sombra más
entre las mil oscuras siluetas que pueblan
mis recuerdos.

Pero yo sé que esta ahí.
Es La Palabra,
la única,
piedra filosofal,
conjuro místico;
la exacta composición que puede resolver
cualquier cuestionamiento,
cualesquier inquietud,
cualquier misterio.

Pero se me ha perdido,
y yo no duermo,
no como,
no vivo,
porque la vislumbré un día
la tuve cerca y al alcance de mis dedos ávidos,
torpes para escribir,
de mis ojos hambrientos de recuperar la luz,
de mis oídos sordos.

Al alcance de mi esperanza moribunda,
de mi fé perdida..
..perdida.

La palabra perdida se ha vuelto una obsesión,
y la sigo buscando en mis días y noches que se confunden,
porque se han vuelto una sola cosa y la misma:
un laberinto,
ir y regresar,
avanzar y volver constantemente
de nuevo al mismo sitio;
cuestionar y hurgar en cada murmullo,
en cualquier sonido,
en los rostros que ya perdieron sus contornos
y para mí son sólo bocas,
labios que miro con mal disimulada ansiedad
por si acaso llegaran a pronunciarla.

La palabra.

Mi palabra,
mi personal palabra que era el ancla
entre mi precaria cordura y las huestes
de sombras delirantes de mi imaginación enferma.

La palabra se ha perdido,
y yo
perdida estoy también
sin ella.


luz, 2009

sábado, 27 de junio de 2009

DE POESIAS Y POETAS...



Esto fue escrito hoy en la sala Poesías y Poetas, bien vale la pena recordarlo.

Quizás, desde tu mar,
junto a mi orilla
...llegue
un tibio rayo de luz
alumbrando mis ayeres.

Quizás...
desde tu mar
...me llegue.


Ethan.



luz, 2009

lunes, 22 de junio de 2009

GRACIAS...



Son pocos los que se han aventurado a dejar unas letras en alguna de las entradas de este blog.., pocos pero me siento agradecida, porque con sus palabras me dejan saber que se tomaron el tiempo para leer algunas de mis alucinadas divagaciones y aún más.., no lo han considerado tiempo perdido.
A todos les he agradecido de una manera algo más directa (digamos, en un mail personal) el que me hayan favorecido con su tiempo, su atención y sus comentarios.., porque he de añadir que son personas por las que siento amor, admiración y respeto (tal vez no todo en el mismo paquete..je, pero si alguno de esos sentimientos), para los que no tengo la oportunidad de hacerlo de manera personal, lo hago desde aquí para decir GRACIAS, me alegra el día leer sus comentarios.., y más que nada el saber que han estado por aquí y algo les agradó.
En esta ocasión, gracias Ethan por tus palabras, las cuales valoro y aprecio mucho más puesto que reconozco y admiro tu talento.
GRACIAS pues a todos...

luz, 2009

martes, 9 de junio de 2009

HISTORIA DE UN MINUTO...




Hay historias que abarcan toda una vida.., una vida de vivencias, de remembranzas, de recuerdos comunes. Son historias que parecen películas a las que llegamos tarde.., ya llevan avanzada buena parte de su desarrollo, pero nos toma poco tiempo tomar el hilo y de ahi en adelante nos atrapan y nos vuelven parte de la trama.., o pasan a ser parte de la nuestra personal historia.
De ahí en más es imposible apartarlas de nuestro pensamiento.., de nuestra conciencia y nuestro corazón: pasan a ser entonces nuestra propia historia.

¿Cuánto puede durar este encuentro? ¿esta coincidencia de caminos?
A veces toda la vida.., a veces un segundo...

Yo conocí a quién quizá sea el amor de mi vida.., Una serie de coincidencias.., una historia de desencuentros y la voluntad de uno por intentar caminar juntos por el mismo sendero.
Se puede decir que la nuestra fue una historia de un minuto.., un minuto para mirar sus ojos y no olvidarlos nunca; un minuto para decir "te quiero" como un mero formulismo ya que todo entre nosotros evidenciaba el sentimiento; un minuto para coincidir tantas veces en las mismas frases.., los mismos pensamientos..; un minuto para reír por cualquier tontería y para reflexionar por las mismas inquietudes y esperanzas; un minuto para confesar nuestras flaquezas, para desnudar nuestras almas, para secar nuestras lágrimas y aceptar nuestros errores...
Un minuto, que fue lo que duró nuestra historia, un minuto de comprensión y felicidad sin complicaciones..., simple..., porque sí...,

Cuando el minuto se acabó.., empezó el aburrimiento, el fastidio, el cansancio...
junto con esto llegaron las quejas, los resentimientos, las revanchas y las palabras secas, duras, hirientes...
No basta el amor cuando el tiempo de la historia se acaba.., no basta.
No basta saber que ya nada será igual a partir de haberse conocido.., que la ausencia será desde entonces un dolor callado y sordo que acompañará al recuerdo de aquel minuto de dicha.
No basta entender que todo lo que comienza termina y que es mejor retirarse con una sonrisa y una palabra amable que recuerde el amor que todavía.., pase lo que pase.., seguirá ahí por siempre.
No, no basta.., y sin embargo es asi, nuestro minuto de tiempo se acabó.., que importa si duró un año.., dos.., toda la vida...

Un minuto, aún menos..el tiempo que nos llevó decir: "te amo.., pase lo que pase.., bye.."

luz, Junio, 2009

miércoles, 3 de junio de 2009

HAY DIAS...




Si valdrá la pena...
si todo lo que afanamos, vivimos, sobrellevamos valdrá la pena..tendrá algún sentido al final del día.
No hay seguridad.., hoy es y mañana ni siquiera el recuerdo tal vez, entonces.., ¿que objeto tiene? ¿en que puede ayudar o no el que nademos con todas nuestras fuerzas aún contra la corriente?
Esperanza.., ese fatal concepto que parece inherente a la mayoría de los mortales.., esperanza..
el esperar que haya recompensa, que después de todo lo sufrido, lo vivido, lo perdido y encontrado en el camino, se encuentre la tierra prometida, el destino feliz, el techo seguro que ampare nuestros huesos cansados, nuestras almas maltrechas, nuestros sueños realizados.
Esperanza.., ¿cómo se hará para arrancarla de nuestra alma?
...
luz, 2009

jueves, 21 de mayo de 2009

POEMAS...



Mucho tiempo.., demasiado tal vez porque en algunas ocasiones el tiempo se desliza como el agua de un río..plácida, tranquila, pareciera que nada se mueve, nada cambia, y no obstante fluye y fluye todo el tiempo, arrastrando en su corriente areniscas, hojas secas, y desgastando inclusive las duras rocas que amurallan su cauce.
Asi el tiempo.., lenta, imperceptible, pero inexorablemente arrastra los días de nuestra vida.., días felices que pasan rápidamente. Como las corrientes de esos ríos que chocan entre murallas de piedras y se despeñan con el estruendo de su fuerza, entre nubes de agua pulverizada y fría.
Días felices que parece que se vuelven minutos..., que parecen no haber trancurrido, que se acumulan uno tras otro sin que se note su magnitud.
Y llega el tiempo de los días tristes.., los días sombríos.., los días que se vuelven eternidades llenas de nostalgia, de recuerdos que a más de ser agradables llevan en si el dejo amargo de lo que se ha ido...para siempre.
La corriente se vuelve un espejo que solo nos devuelve lo que queremos olvidar.., dejar atrás.., pero en su calmo devenir solamente podemos ver, una y otra vez, las imágenes de aquellos días felices, que se han ido.., y entonces, para no perder la razón, para no caer en el estupor que arrebata la voluntad y el deseo de vivir, queda un recurso.., escribir.
Y he aquí que volvemos al papel, que es paciente y con quién podemos repetir hasta la saciedad toda la tristeza que embarga nuestra alma.., la desilusión.., el dolor..
Podemos escribir, cosas como esta...


Saber.

-¿Aún no te vas?
No, no enciendas, da lo mismo,
sé que eres tú...
¿Cómo lo sé?
No, no me burlo,
me divierte la lógica tan simple
que explica porqué tú y yo nunca nos comprendimos.

¿Ahora quieres hablar?
Si entre nosotros ya todo lo hemos dicho,
¿Dices que me equivoco?
¿que necesitas tiempo para exponer tus puntos
y explicar a tu modo el porqué del adiós,
del engaño,
y del olvido?

Muy bien,
soy toda oídos...
repite con palabras lo que ya,
hasta el cansancio,
me gritan cada día tus desvaríos.

Es tan sencillo:
para tí el desamor es cosa de fastidio,
de razones complejas,
cansancio,
tedio,
un sinfín de motivos.

Y yo,
que respiro tu aliento,
que miro por tus ojos,
y el único lenguaje que conozco
es el de nuestros cuerpos
entrelazando juntos
las frases que conforman
el único discurso permitido;
yo, -te decía-
que sé mirarte el alma aún estando dormido,
hace tiempo que supe,
que ya te había perdido.

Luz, 2009